Я вынул из потайного кармана листочек с номером экстренной связи, заучил наизусть цифры, сжег бумажку над огнем зажигалки, рассыпал пепел над первой попавшейся лужей, сел в машину и отправился на поиски работающего телефона-автомата. Звонить с мобильника было нельзя. Он стопроцентно на прослушке у оборотней…

Исправных телефонов-автоматов у нас в городе хватает. Однако большая их часть сосредоточена у вокзалов и станций метрополитена. По понятным причинам ни там, ни там маячить я не собирался. В результате поиски заняли не менее полутора часов. В конце концов я зашел в разрисованную матерными ругательствами будку у пивбара «Три поросенка», набрал номер и вставил в прорезь купленную по пути магнитную карту.

– Вас слушают, – после четвертого гудка послышался в трубке надтреснутый старческий голос.

– Валерий Петрович?

– Да.

– Говорит Дмитрий, – представился я. – Ситуация развивается не по плану. Противная сторона с самого начала знала мое имя. Вместе с тем мне удалось собрать ряд ценных сведений и вещественных доказательств…

– Погодите, молодой человек, – вежливо перебил Валерий Петрович. – Остальное не по телефону. Давайте встретимся в девять вечера у ворот старого завода сельхозтехники в Силикатном переулке. Сумеете найти?

– Да!

– Отлично. Постарайтесь не опоздать и не привести «хвоста». – Валерий Петрович повесил трубку. Я посмотрел на часы – восемь ноль пять. Силикатный переулок находится далековато отсюда, на северной окраине Н-ска, но я надеялся поспеть вовремя. Тем паче что дневные пробки на улицах уже рассосались…

По дороге к месту встречи я старался не нарушать правил, не привлекать к себе внимания и несколько раз «проверялся». «Хвоста» за мной не было. В Силикатный переулок я прибыл без трех минут девять, вышел из машины и огляделся по сторонам.

На город спустились вечерние сумерки, усугубляемые плотными тучами, затянувшими небо. Силикатный переулок являл собой жалкое зрелище. Выщербленный, годами не ремонтированный асфальт. Повсюду грязь и кучи мусора. Вокруг ни единой живой души. Ворота удушенного реформаторами завода стояли нараспашку. По угрюмым, лишенным стекол коробкам производственных корпусов хозяйски гулял ветер. Во дворе виднелись проржавелые остовы тракторов, комбайнов и сенокосилок. В сгущающемся полумраке они напоминали скелеты каких-то мифических чудовищ.

– Здравствуйте, Дмитрий, – внезапно прозвучал за спиной голос Валерия Петровича. Обернувшись, я встретился взглядом с худощавым седым стариком, одетым в старомодное черное пальто.

«Откуда он взялся?! – озадаченно подумал я. – Минуту назад здесь точно никого не было! С неба, что ли, свалился?!»

– Вашу машину придется на время спрятать, – притворившись, будто не замечает моего смущения, сказал старик. – Дальше отправимся на другой. С этими словами он деловито уселся на водительское кресло «девятки», жестом указав мне на переднее сиденье рядом с собой. Мы заехали во двор, осторожно миновали захламленную заводскую территорию, завернули за последний из корпусов и… неожиданно уткнулись в массивную бронированную дверь. Валерий Петрович щелкнул пультом дистанционного управления. Дверь медленно отодвинулась в сторону, открывая проход в большой подземный гараж, в котором одновременно вспыхнул яркий свет.