На экране был я. И был Аль-Малик. И он сидел напротив меня, а я – напротив него. И мы курили и разговаривали.

О, Аллах.

То, что мыслилось сном, наркотическим бредом, оказалось ужасающей реальностью.

Аль-Малик был здесь! В моем доме! Он был не в моей голове, не в моем бреду – он был в моем доме!

А потом я бросил телефон и, спотыкаясь и падая, помчался в комнату, в которой было… Был тайник. Ругаясь на двух языках сразу, с трудом отодвинул шкаф совершенно совкового вида, за ним – едва заметная – была дверь. Она вела в тщательно скрытую в стене нишу, в которой было…

Ни хрена там не было!

Снайперская винтовка, та самая, которую изъяли на границе, которую я купил по дешевке и с которой выжил в болотах близ Басры. Та самая, конструкции Лобаева, с баллистическим вычислителем, глушителем, тяжелым стволом, из которой можно попасть в человека с двух километров, – ее не было. Не было ни пистолета, ни автомата, ни пакета документов, ни двух пачек денег, которые я положил сюда на всякий случай. Ничего не было.

И я знал, у кого все это. Аль-Малик был здесь. У Аль-Малика было теперь мое оружие. Документы, по которым он может пройти посты. Очень хорошие документы.

Скорее всего, это было его оружие. Я сам привез его в Багдад.

Бросился в комнату, которую занимала Амани. Ее самой нет, койка аккуратно заправлена – она и не спала почти на ней, она спала со мной. Рванул дверцу шкафа. Все на месте. Почти. Я не мог понять чего, но чего-то не хватало.

Побежал в гараж. Моего внедорожника, того самого, со спецномерами Миннефти Ирака и особым пропуском, – нет! Машины Амани – тоже нет. Ничего нет. Пусто.

Я остановился. В голове у меня было черт знает что… Мысли вились, как стая ворон, постоянно возвращаясь к одному и тому же – кому доверился Вован? Какого черта он поехал в Мансур? К кому он мог повернуться спиной. Как его вообще завели в этот гребаный переулок?

Кому он мог довериться? Если не мне, то, может быть, тому, кого он постоянно видел рядом со мной?

Телефон. Надо позвонить. Надо все это остановить. Аль-Малик. Он пройдет блокпосты. Амани ему в этом поможет. Где телефон?!!

Телефон я нашел в коридоре, вопреки моему обыкновению, сим-карта была в нем. Торопливо, трясущимися руками, я натыкал номер Павла Константиновича.

– Я занят, перезвони, – не здороваясь, сказал он.

– Послушайте! – заорал я. – Аль-Малик был у меня дома! Я его видел! Он пройдет посты, слышите! Остановите мероприятие! Он пройдет посты, у него…

– Я этот понос и слушать не желаю, – сказал Павел Константинович. – Это бред. Аль-Малика нет. Тебе пора в психушке провериться.

– Не кладите трубку!

Гудки.

Твою же мать!

Мне никто не поверит. Особенно если были здесь и видели меня в таком состоянии. Никто не поверит.

Никто?!

Или все-таки поверят?!

О Аллах, телефон. Я должен вспомнить этот гребаный телефон. В нормальном состоянии я его помню без вопросов.

Вспоминай! Вспоминай, или ты и в самом деле ни на что не годишься! И Аль-Малик не убил тебя совершенно правильно – врага, не представляющего больше опасности, нет смысла убивать. Вспоминай, ты.