И просила в письмах

                            писать только правду

мама Вера…

Я —

сын Веры!

Веры не в бога,

                    не в ангелов, не в загробные штуки!

Я —

      сын веры в солнце,

которое хлещет

                     сквозь рваные тучи!

Я —

      сын веры в труд человека.

В цветы на земле обгорелой.

Я —

      сын веры!

Веры в молчанье

                      под пыткой!

И в песню перед расстрелом!

Я —

      сын веры в земную любовь,

ослепительную, как чудо.

Я —

      сын веры в Завтра —

такое, какое хочу я!

И в людей,

как дорога, широких!

Откровенных.

                  Стоящих…

Я —

      сын Веры,

презираю хлюпиков!

Ненавижу плаксивых и стонущих!..

Я пишу тебе правду,

                           мама Вера.

Пишу только правду…

Дел – по горло!

Прости,

я не скоро

             вернусь обратно.

Та зима была,

                  будто война, —

                                       лютой.

Пробуравлена,

прокалена ветром.

Снег лежал,

               навалясь на январь

                                        грудой.

И кряхтели дома

                      под его весом.

По щербатому полу

                          мороз крался.

Кашлял новый учитель

                               Сергей Саныч.

Застывали чернила

                          у нас в классе.

И контрольный диктант

отменял завуч…

Я считал,

             что не зря

                          голосит ветер,

не случайно

болит по утрам

                     горло,

потому что остались

                            на всем свете

лишь зима и война —

из времен года…

И хлестала пурга

                       по земле крупно,

и дрожала река

                    в ледяном гуле.

И продышины в окнах

                               цвели кругло,

будто в каждую

кто-то всадил

пулю!..

И надела соседка

                       платок вдовий.

И стонала она допоздна-поздно…

Та зима была, будто война, —

                                        долгой.

Вспоминаю

и даже сейчас

                  мерзну.

Сначала

           ровно тысячу дней,

потом еще четыреста дней,

а после еще восемнадцать дней

(так подсчитано)

шла война.

Невозможно было привыкнуть к ней,

невозможно было не думать о ней.

Благословляла,

крестила,

казнила

и миловала она.

И тот,

        чья юность осталась в ней,

кто сегодня не может забыть о ней,

говорит о ней

и молчит о ней

в окружении внуков,

                           лекарств

                                      и седин,

мечтает прожить еще тысячу дней,

потом еще четыреста дней,

потом еще восемнадцать дней.

А после —

хотя бы еще один.

Памяти наших отцов и старших братьев, памяти вечно молодых солдат и офицеров Советской Армии, павших на фронтах Великой Отечественной войны.