немножко полегче…»

А мальчики

                не знают про это!

И главное —

узнают не скоро…

Ах, дети,

            не ходите

                         в поэты!

Ходите лучше

в гости

и в школу…

Как в очереди:

                   первый,

                             последний…

Как в хоре:

              басовитый,

                            писклявый…

Шагаем,

спотыкаясь о сплетни,

в свои дома,

где стены —

стеклянны…

Зеленым

           пробавляемся

                             зельем.

Скандалы называем

везеньем.

Уже умеем пить —

                         как Есенин.

Еще б теперь писать —

Как Есенин…

А мальчики

                не знают про это!

А мальчики

придумали скверно…

Ах, дети,

           не ходите

                        в поэты.

Ходите лучше

в парки

и скверы…

Я б эту землю милую

                             проклял!

Повесился бы,

честное слово!..

Но светится,

                дрожа над порогом,

улыбка Михаила Светлова.

В любом из нас

                     ее повторенье.

В любом из нас

бормочет и стонет

наивное,

           высокое время,

где стоит

            жить!

И рыпаться

стоит!..

Был мальчик

                 либо ябедой,

либо

родителей

             не слушался мальчик…

Ах, дети,

           не играйте в верлибры.

Играйте лучше

в куклы и в мячик.

Но, с грядущими дыша заодно,

я зверею

           от сусальных картин.

Будет так,

             как будет.

Так,

     как должно.

Так,

     как сделаем.

И как захотим.

Мне занятно думать,

                           что когда-нибудь,

поразмыслив

                 над бумагой немой,

наш невиданный,

неслыханный путь

обозначат

             восходящей

                            прямой!

Будут тигры —

                    в клеточку,

а слоны —

              в полоску.

И любому

ленточку

подберут по росту.

Сом зааплодирует

снегозадержанью.

Осам

       опротивеет

незнакомых жалить!..

И – совсем не рады

бою

барабанному —

станут

        генералы

в цирках подрабатывать.

Захмелев от счастья,

позабыв

           тоску,

будет плавать

частик

в собственном

соку…

В переливах вальса, —

в ГУМе

и в высотном, —

будет продаваться

развесное солнце.

Жаркое,

           весеннее!

Много!

Честь по чести…

Так что краска

                   серая

навсегда исчезнет.

(Даже мыши

                 серые

синими

покажутся.

И начнут рассеянно

с кошками

прохаживаться…)

Будет каждый

                  занят

делом

ненарочным.

Плюшевые зайцы

будут есть

мороженое.

Дождь, —

             не затихая

час,

а может, два, —

будет лить

              духами

«Красная Москва».

И над магазинами

все прочтут легко:

«Пейте

стрекозиное

мо  —

ло  —

ко!..»

Будет море —

                  берегом.

Будет берег —

                   морем.

Будет холод —

бережным…

А дурак —

неможным!

Будет час —

                как сутки.

В областях Союза

от безделья

судьи

и врачи

сопьются!

Будут звезды —

                     ульями.

Будут страхи —

                     вздорными.

И воскреснут умные.

И проснутся добрые.

И планеты

              скачущие

ахнут

озадаченно!..

А боятся сказочников

только

         неудачники.