Достаю помаду из сумочки — она стойкая, за вечер не подвела, но все же лучше слегка освежить цвет. Но вдруг дверь открывается, и я вижу Валеру.

— Ты перепутал кабинки, — сообщаю, взглянув на его отражение.

Видно, что он уже хорошо поддал, так что перепутать немудрено в таком состоянии. Но вместо того, чтобы последовать подсказке, он делает шаг вперед и толкает дверь у себя за спиной.

— Мы с тобой оба много чего перепутали, — говорит, приближаясь.

Я пожимаю плечами, не собираясь разбираться в его пьяных фантазиях. Хочу пройти мимо, но Валера хватает меня за плечи. Сильно, скорее всего, даже не отдавая себе в этом отчета. Но меня настораживает не это, а его лихорадочный взгляд.

Он не смотрит на меня, а будто ощупывает — ноги, платье, лицо, губы, глаза. Пальцы на моих плечах сжимаются сильнее, когда я делаю попытку вырваться.

— Отпусти.

Он словно не слышит меня и повторяет:

— Мы много чего перепутали, Анж. Ну теперь все, хватит. Хватит, Анж. Я сходил налево, ты сходила замуж. Пора с этим заканчивать.

— Тебе пора заканчивать с алкоголем, Валера. Меня все устраивает.

Он качает головой и делает шаг вперед, тем самым оттесняя меня вглубь комнаты, потому что я не хочу, чтобы он ко мне прикасался. Не хочу чувствовать его дыхание у себя на лице. Не хочу его видеть.

— Ты врешь! — выдает он решительно и как-то отчаянно. — Ты врешь, Анж! Я заезжал к тебе на квартиру, видел, что там полным ходом идет ремонт. Значит, ты планируешь его скоро бросить. Ну или чувствуешь, что это хочет сделать он. Не играй со мной, хватит. Давай не будем мстить друг другу за маленькие ошибки, просто простим их.

Он пытается прислониться лбом к моему, и я отшатываюсь. Мне это уже не просто не нравится. Я начинаю злиться, и сильно.

— Отпусти меня. Если у тебя не сложилось все так, как ты хотел, это не значит, что у меня тоже. Меня все устраивает.



Он выпрямляется, всматривается в меня — недоверчиво, колко.

— Что устраивает? Он устраивает? Ты же замуж выскочила только назло мне. Он никто, Анж. Никто для тебя. Я знаю, что ты любишь меня. Любишь, просто еще не простила, ведь так?

— Нет, Валера, не так. Мне на тебя плевать. И да, меня устраивает, как все сложилось. Нет, даже не так: мне это нравится. Нравится быть замужем за Алексом. Нравится быть Вороновой. И нравится то, что я люблю своего мужа.

Он снова качает головой — не верит, не может в это поверить. А мне все равно. Мысленно я давно это признала: мои чувства к Алексу куда глубже, чем просто симпатия. Только не говорила ему. Не решалась, а оказывается, произнести это вслух тоже легко.

— Ты не можешь… — голос Валеры срывается, а его пальцы впиваются в мою кожу. — Не можешь его любить… За что?

— За то, что он — это он.

— Ты ошибешься, ты…

Я встряхиваю руками, пытаясь избавиться от его хватки, и на какую-то долю секунды даже думаю, что мне это удается. А потом понимаю, что это не я отталкиваю его от себя. Его от меня отпихивают.

Жестко. Быстро. Припечатывая сначала к стене, а потом… Это тоже занимает долю секунды, размах — и Валера, пошатнувшись, сгибается вдвое и сползает по этой самой стене. Вот так быстро исполняется мечта моего брата — у Валеры, судя по всему, все же будет фингал.