КАК И ТВОЙ ЧЕРЕП, — сказал Смерть.
— О, да, — сказал Хопкинсон, голосом человека, который запросто покупает черепа десятками за пенни, но в то же время, знающего редкую ценность качеств хорошего хлеба. — Но почему не простым кошем [Красный рогалик (фр) — прим. переводчика]? Или даже молотком? Я бы достал, если бы заказали.
Смерть, сама довольно таки крутая личность, понял, что стоит перед лицом крутого хозяина. В последнее время мистер Хопкинс говорил пискливым голосом и носил очки на длинной черной ленте — его дух сейчас также был в духовных двойниках очков, что всегда было признаком ума, который полирует нижнюю часть мебели и располагает бумажные папки по размерам.
— Действительно очень плохо, — сказал мистер Хопкинсон. — И неблагодарно также, после того как я им помог с печью. Я чувствую, что мне действительно придется жаловаться.
МИСТЕР ХОПКИНСОН, ВЫ ПОНИМАЕТЕ, ЧТО ВЫ МЕРТВЫ?
— Мертв? — запричитал куратор. — О, нет. Я не могу сейчас умереть. Ни на секунду. Сейчас просто самый неподходящий момент. Я еще даже не составил каталог боевых булочек.
ТЕМ НЕ МЕНЕЕ.
— Нет, нет. Я извиняюсь, но так не пойдет. Вам придется подождать. У меня сейчас действительно нет времени на эту ерунду.
Смерть растерялся. Большинство людей, после начального замешательства, как-то быстро понимали, что они умерли. Подсознательный вес снимался с плеч. Оставшаяся космическая туфля сбрасывалась. Самое худшее свершилось, и люди могли, говоря метафорически, свести счеты с жизнью. Только немногие считали, что это простое недоразумение и этого можно избежать, если достаточно убедительно поспорить.
Рука мистера Хопкинса прошла сквозь крышку стола. — Ой.
ВИДИШЬ?
— Так не вовремя. Вы не могли все организовать в более подходящее время?
ТОЛЬКО ДОГОВОРИВШИСЬ С ТВОИМ УБИЙЦЕЙ.
— Все сделано так ужасно. Я хочу подать жалобу. В конце концов, я плачу налоги.
Я — СМЕРТЬ, А НЕ НАЛОГОВЫЙ ИНСПЕКТОР. Я ПРИХОЖУ ТОЛЬКО РАЗ.
Тень мистера Хопкинса начала таять. — Просто я всегда все планировал заранее, наилучшим образом...
Я СЧИТАЮ НАИЛУЧШИМ ПРИНИМАТЬ ЖИЗНЬ ТАКОЙ, КАКАЯ ОНА ЕСТЬ.
— Это очень безответственно...
У МЕНЯ ВСЕГДА СРАБАТЫВАЕТ.
Карета попала в пробку рядом с Псевдополис-ярдом. Ваймз оставил слугу парковать ее, и снова накинув пальто, пошел пешком.
Было время, кажется, совсем еще недавно, когда в Доме Стражи было почти пусто. Там был старый добрый сержант Кишка, дремлющий на стуле и капрал Ноббс стирающий портянки перед печкой. А потом все внезапно изменилось...
Сержант Кишка ждал его с папкой. — Сэр, готовы отчеты из остальных Домов Наблюдения, — сказал он, семеня рядом с Ваймзом.
— Что-то особое?
— Странное убийство, сэр. В одном из тех старых домов на Мисбегот-мосте. Какой-то старый священник. Не знаем о нем почти ничего.
Патруль просто сообщил, что будет лучше, если Вы посмотрите сами.
— Кто нашел его?
— Констебль Посети, сэр.
— О, боже.
— Так точно.
— Я попробую попасть туда сегодня утром. Что-нибудь еще?
— Капрал Ноббс болеет, сэр.
— А, я это знаю.
— Я имею в виду он не на работе, сэр.
— На этот раз не похороны его бабушки?