Не… Ну бред же — драться с вороной. Кстати, если не ошибаюсь, хотя за память не ручаюсь, но все же это не ворона, а ворон.

— Черный ворон, что ж ты вьешься… Над моею головой… Хе-хе… — Кажется, строку из песни я пропел вслух, убирая оружие на место.

Мда… Паранойя, она такая…

— Что окорочка, хорошо сидишь? — Подмигнув птице сидящей на камушке, подхожу поближе.

Ворона, будто поняв, о чем речь, делает движение крыльям, как бы пожимая плечами, и склоняет голову на боку, глядя на меня одним глазом.

— Не против, если я тут присяду? — Где-то читал, что вороны способны понимать и воспроизводить человеческую речь. Не то, чтобы меня сильно волнует разрешение птицы, но… Да просто так, вот захотелось поболтать. Еще объясняться буду перед кем, угу… особенно перед вороной.

Скинув с себя лохмотья, в которые превратилась моя накидка, бросаю ее около камня, прямо на траву. Немного постояв, сажусь оперевшись спиной о нагретый уже довольно высоко забравшемся на небосклон солнцем твердый, лишь слегка смягченный жестким мхом, валун… Пепел… Эмоции, полыхнув, оставляют пепел и апатию…

Откинув голову назад, бездумно смотрю в синее небо, по которому плывут облака… Вот это будто бы дом, из трубы над крышей вьется спиральная вязь дыма, отдающего в легкую серость…

А это река, покрывшаяся рябью, под порывом ветра… Корова… Гора… А вон там, едва видимая за вершинами деревьев, темнеет грозовая туча… На что она похожа… Толком не разглядеть, но веет холодом и тьмой… Моя родная стихия… Я просто смотрю в небо… жаль, что очень редко так делаю…Глубина синевы поглощает, растворяя все мысли, обиды и злость… Я это небо, а небо это я… Лишь где-то вдали, ворочается зверь, изредка порыкивая раскатами далекого грома…

— Привет, сержант. — Тень, упавшая на глаза, заставляет приоткрыть глаза, чтобы взглянуть, кого там черти принесли.

Тот факт, что в этом мире, да еще и посреди леса не найдешь никого, кто бы знал мое звание, а тем более с такой легкой фамильярностью мог начать разговор. Да и голос… Этот голос был мне хорошо знаком… Правда, последний раз, когда я его слышал, в нем отсутствовали жизнерадостные нотки, звучащие сейчас…

Едва сдерживаемый стон и хрипы в простреленном легком… Он так просил его добить…

— Здорово, Стриж. — И почему я даже не удивлен?

Странно… напротив меня, заслоняя солнце, стоит мой командир группы. Лейтенант Стриженов, позывной, как вы уже догадываетесь — Стриж. Здоровый, как два меня, типичный такой русак с голубыми глазами, под высоким лбом. Светлые волосы, тяжелая челюсть…

Я уже был замкомгруппы, когда он только прибыл с училища по распределению в наш отряд. Веселый, слегка рассеянный, несмотря на свои солидные габариты, добряк, каких поискать… Все старался солдатам жизнь облегчить… Угу… То в чипок отпустит, то из-за КПП притащит чего по просьбе бойца…

У нас в группе были и контратники, и срочники… Если контрактников Стриж не особо любил, то срочникам поблажек, на мой взгляд, даже слишком делал… Хотя… Что уж теперь… Хороший был мужик…

Интересно, это у меня сейчас белочка, или он мне просто снится? Допускаю оба варианта… Но… В любом слуачае, я рад, что именно он пришел сейчас… Знаю, не будет лезть с нотациями…