Пропущенных вызовов оказалось два. Первый был сделан вчера вечером, звонила мать. Второй – несколько минут назад. Это был номер Птенцова. Вероятно, приглушенный звонок, раздавшийся в сумке, и разбудил ее.

Александра ошеломленно растерла ладонями лицо, пригладила волосы. «Неужели я больна и от слабости так заспалась?» Художница ощущала легкую лихорадку, проявившуюся еще вчера, но жара как будто не было. Она немедленно перезвонила домой.

К телефону подошел отец.

– Жаль, что тебя нет, ведь воскресенье, – сказал он в ответ на ее приветствие. – Все же потянуло обратно, как я и думал. Привычка – дело страшное. А подружка твоя совсем разболелась.

Последние слова он произнес как будто даже с удовлетворением. Александра не в первый раз замечала, что люди, имеющие серьезные проблемы со здоровьем, словно бы успокаиваются, узнав о том, что кто-то тоже болен.

– Можно ее позвать к телефону? – спросила Александра.

– Вряд ли. Она полночи мучилась и мать замучила. Скорая приезжала, сделали ей укол, посоветовали пить в случае чего литическую смесь димедрола с анальгином. Ей помогало, но на час-два. Потом опять температура поднималась за тридцать девять. Теперь твоя Рита спит.

– Пусть спит, – помедлив, сказала художница. – Не трогайте ее.

– Трогать ее никто и не собирался, – ответил отец. – А скажи, почему она так боится врачей?

– А почему ты сам их боишься? – улыбнувшись, спросила дочь.

Это было правдой. Отец всю жизнь избегал общения с людьми в белых халатах, обращался к ним только в самых крайних случаях и всегда не по своей воле.

– Кто же знает? – В голосе отца тоже послышалась улыбка. – Это у меня с детства. К матери в ее последние дни все приходил врач, потом она умерла… Ну, у меня, наверное, и связалось одно с другим, врач со смертью. Что ж, звони, не теряйся. Рита всю ночь твердила, будто куда-то вы с нею сегодня собирались, что к утру ей надо обязательно выздороветь.

– Когда проснется, пусть сразу мне позвонит! – попросила Александра и нажала кнопку отбоя.

Женщина встала, вынула из шкафчика джезву, налила воды из полупустого бидона, выуженного из-под стола. С большими предосторожностями включила старенькую плитку, которая ломалась уже не раз, и тут же выключила ее. В розетке послышался негромкий хлопок, треск, запахло паленой резиной. К этому резкому запаху примешивались свежие терпкие ноты расцветающей сирени и озона – характерный грозовой аромат обгоревших контактов.

«Не стоило включать. – Сокрушаясь, женщина осмотрела сломавшуюся плитку. – Она ведь сгорела, еще когда я тут жила, и мы с Ритой готовили обед внизу, на втором этаже. Там плитка вполне приличная. Но… Ключа-то у меня от той мастерской нет! Да и не сунусь я туда после всего, что произошло…»

Надежда на то, чтобы выпить чашку кофе, рухнула. Спускаться к Стасу и просить милости у Марьи Семеновны не хотелось. Собственно, хотелось Александре только одного: остаться здесь в одиночестве, в состоянии, которое стало для нее привычным за много лет чердачного существования. Читать, работать, думать. Встречаться с людьми лишь время от времени и по рабочей необходимости. Вести ту жизнь, которая казалась ненормальной ее матери и которая была единственно возможной для нее самой.