Плевать! Стас расправил плечи и вдохнул пропахшего потом, кровью и обманом воздух. Нет, не только грязь, пахнет и еще чем-то... Чем-то светлым!

А в общем плевать на все. Он хозяин!

Глава 10.

Стас лежал на кровати и смотрел в потолок, но перед его взором стояла вовсе не люстра и зудящие, кружащиеся вокруг нее мухи. Стас видел пулю, пуля летела медленно и казалось не долетит, плюхнется на землю, зароется в пыли двора, но она долетела и ударила. Не в него. Привычно навалилось, подавило, прижало к земле. Потом он увидел лица, внутри забился вскрик, ярость, желание отомстить. Лица завертелись, замелькали в бешеном хороводе, слились в одно приятное, немолодое, улыбающееся.

Знакомое.

Лицо затуманилось, утонуло в недрах экрана монитора, поверх него побежали строчки. Закорючки букв орали неутешительную правду, вопили во всю глотку. Стас представил сцену:

он и тот, другой, виноватый. Он поднимает пистолет, целится, тот молит о пощаде. Стас нажимает на курок - осечка, еще раз - снова осечка. Стас вздрогнул, видение растворилось среди мух неутомимо наматывающих круги вокруг люстры.

Вот пожалуй и все. Теперь дело за малым, но это малое - малое для государства, а для него это самое важное.

Дело всей жизни, только ради этого он и ехал сюда, только ради этого лазал по супермаркетам, воровал, убивал, выживал, когда казалось уже все, не выживет. Но выживал и снова рвался вперед не ради власти, но ради мести. Теперь у него есть все для того что бы отомстить и при этом остаться в живых, и начать новую жизнь с пользой для окружающих.

Да, у него есть все. Он победил систему и дал людям красивую идею. Только бы эту идею не обгадили, не замарали. Так ведь всегда бывает, когда самый обычный человек не может мириться с несправедливостью, он начинает творить. В его грязной приземленной душе зарождается светлая, чистая, великая идея.

Она вынашивается в утробе своей "матери", вынашивается не один день и даже не месяц, вынашивается, чтобы в один прекрасный момент расправить белоснежные крылья и... И вот она летит, сначала робко, неумело, потом взлетает все выше и выше и вот уже собравшиеся внизу люди тычут в нее пальцем, шепчут ее имя, умирают за нее, сражаясь с несправедливостью. Конечно найдутся и такие, которые будут швырять в нее палки и камни, да только куда им. Высоко летит идея камнем ее не сшибешь. Ее сшибут другие, доброжелатели, которые вспомнят про того обычного человека, который ее породил. Доброжелатели, конечно из лучших побуждений, прилепят к идее того грязного и невзрачного, станут обмазывать эту идею грязью, в полной уверенности что делают благо. И вот идея уже не та белая высоко парящая птица, она опускается ниже, ниже и застывает где-то посередине. Она еще летит, но теперь в нее можно зашвырнуть палкой, камнем и докинуть, и если не сшибить, то ударить и вполне заслуженно.

Это было бы приятно, подумал Стас, если бы его имя не забыли, боготворили, связали с идеей, но тогда идея погибнет, или помельчает, снизится. Нет, лучше помереть безвестным, чем обмарать такое чистое, светлое, которое придумывает не грязный человек, а чистая душа человеческая.