Все произошло молниеносно. База обрушилась, как заминированный дом после нажатия заветной кнопки.
Время понеслось, наверстывая упущенное, обгоняя само себя. Сердце колошматило по ребрам, часто-часто, вбивая резкими толчками кровь в застывшие органы. А база рушилась, как постройка из детских кубиков, которую кто-то безжалостно поддал ногой.
Стас освобожденно рассмеялся, с облегчением откинулся на спинку кресла, наслаждаясь созерцанием великого краха опостылевшей системы. Так просто. Трах-бабах и нет ее.
Ха-ха-ха-ха-ха-ха!!!
Стас не без удовольствия наблюдал недоумение, испуг, попытки заменить рушащуюся базу дополнительными.
Стас представил себе, как трезвонят друг другу, как бегают по коридорам правительственных зданий в непонимании те, которые сейчас теряют контроль. Теряют навсегда, а вместе с ним и власть. И Стас расхохотался, но уже не мысленно, а в голос. Во весь голос, хрипло, устало, но радостно и облегченно.
Он уже собирался выключить компьютер, когда последние мегабайты последней резервной базы прекращали свое существование, как вдруг...
Желание смеяться пропало напрочь. Кто-то откуда-то качал информацию, восстанавливал основную базу. Нет, этого не может быть, ведь их было двадцать пять и все уничтожены. Стас запаниковал, засуетился упуская драгоценные секунды, а ведь сейчас каждая секунда драгоценна.
- Значит их было по крайней мере двадцать шесть, - одернуло Стаса что-то внутри него. И сразу пришло спокойствие. Не надо суетиться, надо работать, еще есть время все исправить, потому что если не исправить все, то это конец. Конец ему, Ивану Ивановичу, их общей затее, его мести. НЕТ! Он должен отомстить.
Обязан!
Стас собрался и ушел с головой в компьютер. Он работал на износ, но, когда через пол часа отвалился от экрана, проклятая двадцать шестая база рассыпалась, словно карточный домик. И ВСЕ!!! Никаких изменений, никакого восстановления информации. СОВСЕМ ВСЕ!
Стас посмотрел на часы. Он уже опаздывал к назначенному времени, но подняться и идти в гараж было выше его сил. Он долго валялся в кресле, потом пересилил себя, распрямился, размял уставшие плечи и шею, встал и пошел в гараж.
Дальше все слилось в один сплошной кавардак. Кремль. Иван Иванович. Незарегистрированные фанатики.
Зарегистрированные, выкрикивающие его имя. Он на броневике. Почему на бронетранспортере? Откуда взялся этот бронетранс... А потом стрельба, вопли боли, толпы, топчущие друг друга, давящие... Крики... Трупы, много трупов... Кровь, реки крови... Столбы, висящие на них бывшие хозяева этой страны. Его страны. Он теперь хозяин. Он. Потом были дружные вопли победителей, даже фейерверк... Откуда? Но был ведь. И тяжесть, бесконечная тяжесть на плечи, будто он атлант, что держит хрустальный купол неба. А ведь он только человек.
Нет, он больше не человек. Он хозяин. Да и был ли он когда-нибудь человеком? Изгоем, добычей, охотником, повстанцем, кумиром, негодяем и черт знает кем еще. А человеком?
Ладно, хватит строить из себя великомученика. Он хозяин!
Господи, как тяжело, зачем все это?