Стас согласно кивнул, и Иван Иванович заговорил снова:

- Вот так в стране стало практически спокойно. Но прошло шесть лет, и началась новая акция. Все незарегистрированные были объявлены вне закона и началось. Силовики отыскивали незарегистрированных и расстреливали на месте. А так, как им платили за это деньги, то самыми лакомыми кусочками для них стали глухие лесные деревеньки, куда бежали свободолюбивые...

Голос Ивана Ивановича перерос в гул, истончился, растаял. Стас сидел на полу напротив своего гостя, но видел не заплеванную комнату, а зеленый дворик, аккуратные домики, а дальше за домами густой мохнатый лес, который плевался железным дождем. Он видел пулю, которая летела в него удивительно медленно, казалось, что она не долетит, шмякнется прямо перед его носом, но она надвигалась, готовясь воткнуться в его маленькое детское тело. Что-то навалилось сверху, подавило, вжало в землю и...

- Вот так, мой мальчик, - голос Ивана Ивановича неожиданно врезался в его сознание, поколебал страшную картинку, вернул в комнату. - Вот теперь можешь спрашивать.

- Вы говорите, что знали моего отца, - начал Стас после долгой паузы.

- Не говорю, а именно знал.

- Да, конечно, - Стас запнулся, опустил голову и опять надолго замолчал.

- Ну, что же ты? - подбодрил наконец Иван Иванович. - Спрашивай.

- Вы... Ах, да... А... Вы... А зачем вы вообще здесь? - выпалил Стас, как только смог сформулировать мечущиеся в голове мысли. - Никогда не поверю, что вы явились сюда только для того, чтобы поведать мне эту историю.

- Хм, а ты не прост, парень. Конечно не только за этим, но об этом чуть позже. Если у тебя нет других вопросов, то позволь, я кое-что уточню.

Стас молча кивнул.

- Вот и хорошо. Ты незарегистрирован.

Иван Иванович выдержал паузу и Стас снова кивнул.

- Ты родился в лесной деревеньке, когда тебе было восемь лет, твою деревню обстреляли. Все жители погибли кроме тебя.

Стас часто-часто закивал, как он не пытался сдержаться, но в глазах его появилась боль и страх.

- Тебя зовут Стас, тебе двадцать два года, твоего отца звали Роман Паншин.

- Да, все так.

- Вот и славненько, значит я не ошибся.

- А если б вы ошиблись? Что тогда?

- Я редко ошибаюсь.

- И все же?

- Твой труп вряд ли бы нашли. А если б и нашли, что с того? Ты вне закона, - он не без удовольствия отметил, как вздрогнул Стас. - Еще вопросы?

- Нет, - помотал головой Стас.

- Тогда слушай дальше. Как я уже говорил, я прагматик. Меня тоже не устраивает эта система, но я не бегу от нее в лес с целью состряпать коммуну. У меня имеется голова на плечах и в голове этой не так уж и пусто. Поэтому я сразу решил бороться с системой. Как? Очень просто, для начала занял такую социальную нишу, чтобы меня никто не мог тронуть. Я быстренько состряпал себе карьеру в духе нового веяния и стал... Да, не важно.

Но я все же прокололся. Я сам попал под контроль и теперь не могу бороться с системой в открытую, да и завуалированно бороться не получается.

- Бороться с системой? - Стас хитро прищурился. - А говорите, что прагматик. Бороться с системой так же бессмысленно, как бежать от нее.