— Что ж так неаккуратно-то? — спросил капитан таким тоном, будто именно она, Алиса, была виновата в том, что вместо того, чтобы пить пиво и жарить шашлыки, он вынужден выслушивать ее показания.

Хотя так, наверное, и было.

«Черт тебя дернул идти в лес именно сегодня! И чего тебе дома не сиделось?! Не могла до завтра подождать, что ли?» — вот, что выражало его лицо. Маленькие злобные глазки подозрительно сверлили ее лицо, а в нос резко ударил запах немытого потного тела.

— Итак, начнем, пожалуй. Только, очень прошу, без лишних эмоций. Кто, что, почему?

Алиса усмехнулась про себя, стряхнула с подола пепел и начала диктовать:

— Зовут меня Мельникова Алиса Александровна. Мне двадцать шесть лет. Родилась, крестилась, росла, и сейчас живу в Москве.

Капитан скривился: «Ну еще бы! Кто бы сомневался! Все беды от вас, москвичей!»

— По профессии — переводчик, — продолжала она.

— Да хоть художник-передвижник. Что делали здесь? — он неопределенно махнул себе за спину.

Алиса машинально проводила его жест глазами. На том месте, где еще совсем недавно лежала ее страшная находка, трава была сильно примята грубыми ботинками. Алиса вдруг почувствовала, как в ней просыпается здоровое чувство злобы. В конце концов, эта несчастная девушка, кем бы она ни была, не заслуживала такого отношения. Погрузили, как мешок с картошкой, только что ногами не попинали… Да и этому красномордому потному капитану в сущности совершенно наплевать на то, что молодая девчонка была жестоко задушена и брошена в лесу.

— Где конкретно «здесь»? В Московской области? В пансионате «Сосновый»? На берегу пруда? Или в лесу? Что вас конкретно интересует, господин полицейский? Кстати, напомните, пожалуйста, как вас зовут.

— Григорий Степанович Проскурин меня зовут. А вот хамить не надо. Все, что вы здесь мне рассказываете, еще проверить придется, — противным скрипучим голосом медленно проговорил он и бросил на Алису из-под бровей полный неприязни взгляд, заставивший ее поежиться.

— Вы что?! Вы… нас подозреваете что ли?! — опешила она от внезапной догадки.

Проскурин многозначительно пожал плечами.

— Господи! — прошептала Алиса, с ужасом глядя на него. — Вы с ума сошли? Зачем нам это надо? Мы ведь ее даже не знали!

— Успокойся, Алиса, — проговорил Шатров. — Григорий Степанович выполнят свою работу. Это его профессия — подозревать, искать и находить.

Проскурин взглянул на Сергея так, будто до этого момента и не догадывался о его существовании.

— А вы, молодой человек?..

— Шатров Сергей Евгеньевич. На самом деле мы просто гуляли. Пришли к пруду и тут Алисе пришла в голову фантазия пойти в лес за земляникой.

— За чем-за чем? — капитан удивился так, будто Шатров сообщил ему, что Алиса здесь нашла россыпи сусального золота или залежи нефти.

— Зем-ля-ни-ка, — по слогам повторила Алиса, словно для слабоумного. — Ягода такая есть. Не знали?

Не обращая на нее ровно никакого внимания, Проскурин снова обратился к Сергею.

— А вы тоже того… Ягоду собирали?

— Я? Нет, я ждал ее на берегу. Мне кажется, что я даже задремал.

— То есть вашей подружки, — это слово он буквально выплюнул, — не было довольно долго?