– Будьте добры, мыло передайте, – говорит он.

Я взгляд скосил немного, и правда, возле его рукомойника кусочек не лежит. Упал, может. Или прихватил кто на память, не знаю. Ну, я и подал, не жалко. Он руки намылил, отдает мыло, а я говорю:

– Да у себя положите, какая разница, где хватать не будет.

Он улыбнулся, так и сделал по моему совету. Хорошее у него лицо. Умное. Но не как у профессора какого или академика, что на тебя как на вошь смотрит, потому что ты умных слов не знаешь, а как у соседского парня, который в школе хорошо учится, но с тобой после уроков в футбол гоняет.

Уже на выходе он вдруг протягивает мне руку и говорит:

– Давайте познакомимся. А то получается, что я вас, Петр Николаевич, знаю, а вы меня – нет. Меня Павел Михайлович зовут.

Я руку пожал, мужик вроде с виду правильный, в душу не лезет. Захотел познакомиться, мне не жалко. Может, он домой придет и расскажет, как с Героем Советского Союза беседовал.

– Очень приятно, – говорю я ему.

– Мне, Петр Николаевич, намного приятнее, поверьте. Что же, не буду вам мешать, надеюсь, до новых встреч, – ответил он и ушел.

Если честно, я через минуту и думать о нем забыл. Всё потому, что Алеша Стаханов всё же запустил аттракцион «летающая посуда». Обидно, конечно, кусок мяса, очень вкусный, кстати, мне доесть не довелось – у меня на глазах он тоже отправился в полет.

Я быстро подошел к столу, схватил за руку Якова, говорю:

– Пойдем, а то и нас за компанию загребут. А мне по милициям отсиживаться некогда, у меня служба.

Он возражать не стал. Пошли мы к выходу. Увидел по дороге нашего официанта, дал ему десятку. Тот извиняться начал, предложил в другом зале нас посадить, чтобы мы поужинали спокойно. Но никто из нас продолжения банкета не захотел, вышли мы на улицу, да и разошлись каждый в свою сторону. Даст бог, не последний раз свиделись.

Долго моя прогулка не продлилась. Только дошел до Кремля, как рядом тормознула серая эмка, за рулем которой был… ага, тот самый туалетный друг. Павел Михайлович. Он приветливо улыбнулся, кивнул на пассажирское место.

– Присаживайтесь, Петр Николаевич, подвезу вас.

– Что же… и знаете куда? – полюбопытствовал я.

– Я многое про вас знаю, – многообещающе улыбнулся Павел Михайлович. – А еще больше узнаю.

Звучит… неоднозначно как-то. Но что поделаешь? Я сел в машину, она медленно тронулась.

– Давайте я вам официально представлюсь. Так будет проще.

– Слушаю.

– Я начальник первого Управления НКВД. Старший майор Фитин Павел Михайлович.

Мы проехали мимо постового, который, взглянув на номера машины, отдал честь.

– Мне ничего не говорит вся эту нумерация.

– Внешняя разведка, – Фитин косо на меня взглянул. – Так понятнее?

– Не очень.

– Эх, какой вы темный человек. Наш отдел готовит и руководит легальными и нелегальными разведчиками, которые работают за рубежом.

– Теперь ясно. А я тут при чем? Я сапер.

– Это же вы предложили товарищу Сталину идею с рассылкой почтовых бомб?

– Товарищ Фитин, а можно взглянуть на ваши документы? – я напрягся.

– Да, разумеется.

Майор припарковался на улице Горького. Достал из внутреннего кармана красное удостоверение. Я сверил фотографию, прочитал должность. Да, все сходилось.