– И зачем ему это? – перебил Костин, отпуская педаль газа.
– Нужна свидетельница нападения, – пояснила я. – Причем именно свидетельница, женщина. Ну-ка вспомни, кто сидит днем на вахте? Шестидесятилетний Игорь Сергеевич, вполне крепкий майор в отставке. Тот не растеряется, услышав выстрел. Да еще может сообразить, что он издан не боевым оружием, а задействован холостой патрон. А вот женщина впадет в панику, будет потом рассказывать корреспондентам: «Ой, вот жуть-то! Как жахнет! Как бабахнет! Подольского чуть не убили!» Вспомни, что Вениамин отмел все кандидатуры на роль консьержки: одна слишком молода и красива, у другой на лице написано, что она профессионал. А когда я зашла в кабинет, обрадовался: «Супер! Эта отлично подойдет!» И не слез с нас, пока я не согласилась. Ему не хотелось, чтобы у лифта дежурила профессионалка, Джеймс Бонд в юбке. Ну согласись, это же странно: ему угрожают, обещают застрелить, а он под разными предлогами отказывается от услуг тех, кто обучен обращаться с оружием и защищать клиента, зато настаивает на кандидатуре дамы, которая явно не сможет прикрыть его в случае опасности. К сожалению, я, послушав пламенную речь «гения», мол, его преследователь убежит, если увидит, что в подъезде появился профессионал, не насторожилась. К тому же агентство Вульфа не полиция, где с людьми могут говорить жестко, в нашей конторе клиентов облизывают, стараются, по мере возможности, выполнить их капризы. А Подольский не хотел иметь дело с подготовленными кадрами, так как знал: опасности не будет, разыграется спектакль.
– Но ты отличный специалист, – возразил Костин.
– Вовсе нет, – улыбнулась я. – Сам же знаешь: стрелять я не умею, бегаю плохо, с боевыми приемами не знакома. Я дилетант с внешностью домашней хозяйки. Последнее и привлекло Подольского. Ему требовался глупый свидетель. Буду объективна: я оправдала его надежды. Марку автомобиля, в котором неизвестный мужчина увез труп блондинки, я не определила, номер не запомнила. Нет, я вовсе не агент национальной безопасности… Четвертый шаг, сделанный Вениамином, – он договаривается со стрелком. Небось отрыл его в Интернете. И еще он нанимает журналиста. Теперь напомню последовательность событий. Минут за пятнадцать до того, как Подольский якобы случайно упал в подъезде, я вышла на улицу подышать свежим воздухом…
– Скорей уж отравиться московским смогом, – скривился Вовка.
Я продолжала, не обратив внимания на его замечание.
– Встав у двери, увидела, как напротив, на другой стороне улицы, припарковалась неприметная черная машина. Водитель распахнул дверцу, секунд пятнадцать проветривал автомобиль, потом заметил меня и захлопнул створку. Я успела разглядеть лишь то, что шофер в темных очках и бейсболке, а на торпеде установлен странный, слишком большой навигатор. Еще, помнится, я подумала тогда: надо же, какая громоздкая модель. Но, вероятно, это был профессиональный фотоаппарат. Ну и последний шаг. Подольский спускается на первый этаж, перебрасывается со мной парой слов, идет к выходу и… упс! Падает. А с чего бы ему валиться? Пол сухой – не поскользнешься, ковра нет – зацепиться не за что, банановой кожуры в холле не было.