Ни звука так и не раздалось.

Утром, прежде чем открыть глаза, я долго пытался понять: сплю я или уже нет. Где-то совсем рядом (на спинке кровати?) хлопали крыльями и бормотали голуби, из противоположных углов комнаты зычно перекликались по-своему итальянцы - итальянки главным образом, под ухом звенели на разные лады мобильные телефоны, стучали двери, гремели какие-то тележки, ухали какие-то ящики, пищали фальшиво-детскими голосами мультяшные персонажи и гулко били церковные колокола. На самом деле это, конечно же, творилось снаружи и по соседству - но акустика в узких каменных кишках за открытыми окнами была такая, что все казалось происходящим тут же, в метре от меня - а значит, во сне… Но что стук в дверь номера я слышу наяву, я догадался - и догадался: что-то стряслось.

Серега вломился вполне бесцеремонно, озабоченно оглядел номер:

- Телика нету? У меня вот тоже нету… Жалко, в новостях могло быть. Где твои прибамбасы - давай в Сеть залезем…

- Кто умер? - Я отвинтил крышку минералки. Рыжий посмотрел на меня, закусив губу:

- Умер?.. Дэвид Страно умер.

- То есть? - Я не донес горлышко до рта.

- Энрико звонит. Только что. Десять минут назад. Слышал? - спрашивает. Про Страно своего? Нет. А я, говорит, только что в сетевых агентствах нашел. - Мирский сделал паузу. - Грохнули его. Сегодня ночью. В Милане. У подъезда собственного дома. В смысле - дома, в котором у него квартира была. Расстреляли из автомата. В сито. Его и телохранителя.

- Так. - Я сел на кровать.

- Только не говори, что это совпадение. - Он набычился, словно ожидая от меня неизбежных и заведомо бессмысленных возражений.

- Даже если и не совпадение…

Я наблюдал, как рыжий, пялясь сквозь меня, шевелит нижней половиной морды.

- А в Милане у тебя кто? - спрашиваю подозрительно.

- Журналистка знакомая. Не криминальный репортер, но у нее приятели-коллеги в криминальном отделе…

Уже недалеко от вокзала я увидел парочку из числа тех, что стоят по всему городу в карнавальных масках и плащах: эдакие загадочные и импозантные. Эти двое были еще без масок и головных уборов и стояли просто на земле, а не на подставке… Оба - низенькие, старые и некрасивые.

Я посмотрел адрес: набор букв точка de. Немецкий. Что за чушь? Потом я вдруг вспомнил - погонял курсор и таки нашел: одно из нечитаемых писем, что пару раз приходили на мой e-мейл за время вояжа. Нет, там был - точка com…

- Посмотри, Серега, - я развернул к нему на столике лаптоп, - может, ты как компьютерный человек скажешь: это никак нельзя отформатировать?

Рыжий, хмурясь, постучал по клавишам:

- По крайней мере, не с твоим софтом… И вообще, что-то… непонятное…

- Приходят, - говорю, - письма в каких-то лажовых кодировках с неизвестных адресов… Дэ-е - это же Германия?

- Юстас - Алексу… - Он зевнул по-бегемотьи. - Забыл, Штирлиц, ключ к шифру?

- Чего там - подъезжаем? - Я посмотрел в окно. Серега покосился на часы:

- Минут пятнадцать еще по расписанию.

На соседних путях тянулись платформы, груженные одинаковыми «фиатами». Над стандартным железнодорожным пейзажем стояло разноцветное колесо обозрения - что предлагается обозревать, интересно? Ветки-стрелки-козловые краны?..