– Подполковник Скворцов, что тут у вас?

Лица у обоих были бледные и испуганные. У того, что помладше, серая форменная куртка была порвана на боку, края ткани измазаны кровью.

– Ранен?

– Чуть-чуть… зацепило…

– Был тревожный вызов, по «кнопке», – заговорил старший. – Мы подъехали, собирались войти, а он стал стрелять…

– Один?

Полицейский кивнул.

– Да. С винтовкой или автоматом. Там второй экипаж у задней двери, говорят, кто-то успел выскочить, повара вроде и из посетителей несколько человек, вот они и сказали, что стрелял один какой-то мужик…

– Не говорили с ним?

Сержант помотал головой.

– Ясно. Рацию дай. Кто старший во второй машине?

– Дегтярев. То есть старшина Дегтярев.

Пискнула рация. В динамике зашипело.

– Дегтярев, слышишь меня? Подполковник Скворцов говорит. Люди, которые из клуба успели выбежать, у вас?

– Так точно. Да их немного, человек десять всего, мы их…

– Понял, понял. Скажи, девчонка, полная такая, рыжая, есть среди них?

Шипение. Треск. Скворцов сжал рацию так, что заскрипел пластик.

– Никак нет, рыжих нету.

Из темной двери клуба громыхнуло. Стекло в правой дверце полицейского автомобиля рассыпалось. Патрульные втянули головы.

– Эй, мусора! – раздался натужный крик. – Чего ждем? Давайте, я здесь!

Снова выстрел.

– Он так все время, – сообщил сержант. – Орет и стреляет. И поет еще.

Скворцов сунул ему рацию, прислонился спиной к борту машины и снова достал телефон.

«Аппарат абонента…»

Он нажал на отбой и набрал номер жены. Гудки были долгими и томительными.

– Эй! Мусора! Приссали?!

– Сейчас, сейчас, подожди, поговорим, – пробормотал сквозь зубы Скворцов, и в этот момент в динамике раздался голос супруги.

– Мишенька, прости, что долго, я тут на кухне, не слышала звонка…

– Лиля дома?

– Нет, так она же в клуб сегодня ушла, ты же сам…

Подполковник чертыхнулся и сбросил вызов.

– Эй! Что молчим?!

Скворцов чуть приподнялся и посмотрел на вход в клуб. Ничего не видно, только черный провал в пустоту. Он выдохнул, встал, не сводя взгляда с двери, и прокричал:

– Ну, давай пообщаемся!

Сергею Сергеичу хотелось битвы. Настоящей, кровавой, с перестрелкой и рукопашной дракой. Что делать с заложниками, он понятия не имел; можно было расстрелять в распростертые перед ним спины и головы весь боекомплект, а потом еще и гранату бросить, но такая мысль не привлекала. Он нуждался в сражении, отражении штурма и… да, в геройской смерти в бою. Серая река, в которой он, будто дохлый карась, так долго и медленно плыл по течению, взметнулась пенными брызгами, закружила волнами и стремительно понесла его к ревущим порогам, за которыми низвергалась в бездну, и Сергей Сергеич не прочь был загреметь в нее, но загреметь под фанфары. Счастливое возбуждение после стрельбы на улице и в клубе стало уже ослабевать, когда наконец-то появился противник: двое патрульных вылезли из машины, увидели трупы на тротуаре, остановились, что-то заговорили в рацию, а потом медленно, осторожно направились к входу. Сергеич наблюдал за ними, прижавшись к стене у входной двери, а когда те подошли ближе, выскочил в проем и открыл огонь. Правда, не очень удачно: одного вроде подранил, но второй подхватил напарника и с удивительным проворством утащил под прикрытие припаркованных у поребрика автомобилей. Снова наступило затишье. Последние минут пять Сергей Сергеич развлекался криками и стрельбой из дверей, попутно осушив несколько недопитых стаканов со столиков: коньяк, виски, текила, еще какое-то бабское сладкое пойло. В голове приятно шумело, в теле была особая, порывистая легкость.