У него гнетущая, давящая энергетика. Создаётся ощущение, словно он вверху, а я на самом дне.

— Я говорю про тебя. Марианна Устинова. Или Марианна Золотникова…

Старик ухмыляется и трогает пальцами воротник рубашки Бекетова, надетой на мне.

— Шлюхаа-а-а, — смакует, растягивая слово. — Шлюха, которая обошлась моей семье в миллион евро.

— Миллион?! — повторяю растерянно.

Секундой позже добавляю ещё более пораженно:

— Евро?!

Ни хрена себе расценки!

Я в шоке. Но всё же шок перекрывает радостью: как-то Бекетов сказал, что и сотни тысяч рублей за меня не выложит!

Однако отвалил на аукционе для богатеев за меня миллион евро!

О-ФИ-ГЕТЬ!

Или «охренеть» будет намного уместнее?!

— Миллион евро, — повторяет мужчина.

Крючковатые пальцы ползут вверх, чтобы потрогать меня за щеку.

Я успеваю перехватить мужчину за сухое, жилистое запястье.

Он брезгливо смотрит на мои пальцы.

— Кто вы такой?! — спрашиваю.

— Бекетов, — каркает мужчина.

— Я знаю Бекетова! — возражаю. — И вы не он.

— Бекетов-старший, — остро ухмыляется.

Смотрю на его лицо: и волосы, седые, и короткая, стильная бородка, и даже брови!

— Я бы сказала, старейший, — вырывается против воли из моего рта.

Ответом служит тишина.

Взгляд мужчины становится ещё более мрачным.

Кажется, я только что подписала себе смертный приговор и надерзила…

Собственно говоря, кому я надерзила?!

Отцу Бекетова?!

— Дерзишь, шлюха?

— Да что вы меня обзываете постоянно?! — возмущаюсь. — Шлюхи и шлюха! Неужели у вас такой ограниченный словарный запас? Или из-за преклонного возраста вы страдаете Альцгеймером?!

Мне дико страшно.

Мало того, что этот мужчина наводит жуть одним лишь взглядом.

Так ещё и холл наполняется верзилами в одинаковых чёрных костюмах.

Лица как один — кирпичи.

Мне страшно, до адских колик в животе и обледенения конечностей, а когда мне страшно, я несу всякий вздор.

— Я вас не знаю. Вижу впервые и не позволю себя обзывать. Ещё доказать надо, что вы Бекетову хоть кем-то приходитесь! Мало ли какая блажь могла прийти в голову выжившему из ума старику?!

В ответ выживший из ума старик показывает, что силёнок у него до сих пор предостаточно.

Он резко хватает меня за глотку.

Сжимает пальцы и давит.

Лишает возможности дышать.

Перед глазами мгновенно темнеет.

— Убери руки. Отец! Убери от неё свои руки!

Голос Бекетова — моего Бекетова — приходит как чудесное спасение.

Тиски пальцев старика ослабевают. Ко мне возвращается возможность дышать. Урывками.

Покачиваясь на ногах, опасно балансирую на одном месте.

Благо, знакомые руки крепко обхватывают за плечи и удерживают меня.

Ещё не могу различить очертания лица, всё плывёт тёмными пятнами.

Но уже ощущаю крепкий, пряный запах Моего Мужчины.

К чёрту всё то, что Бекетов плёл про невозможность быть вместе.

Он мой. Просто ещё не понял! Но однажды его озарит, и он ещё за мной побегает!

— На её шее останутся синяки, — цедит Бекетов, трогая мою шею пальцами.

— Она их заслужила. Объяснишь, что в ней такого ценного? Ты отвалил за неё миллион евро. Из семейных денег. Ну? — требовательно нагнетает отец Бекетова.