Он уставился на старушку, которая трясла руками над цветочным газоном, гордостью Аникушки, который лично сажал в нем цветы.

— Спасибо вам, бабушка — истово сказал он — Если бы не вы…

— С чего это такая доброта? — раздался холодный голос Германа, оказывается он стоял все это время неподалеку, держа руку за отворотом куртки — Вот так, без просьбы, да еще и бесплатно?

— Да сто лет мне ваша доброта сдалась — сварливо ответила старушка — Попросили за вашего парня. Племяшка моя попросила, говорит — страдает он очень, жалкое ей, вишь, этого недотепу стало. Ну, как не крути — родная кровь, сестрицы моей отродье. Собралась вот, поехала. Видать, по нраву он ей пришелся.

— А как зовут вашу племянницу? — оживился Колька.

— Зовуткой — хмыкнула старушка и шустро скрылась в темноте.

— Вот так так! — закхекал Герман — Сдается мне, что кто‑то пришелся по нраву ведьме. Ну, парень, я тебе не завидую теперь…

Вика же только с жалостью посмотрела на Кольку, который стоял и глупо улыбался, покачала головой и пошла ко входу в здание отдела.

Колька любил летние ночи окрепшего лета. Он с детства обожал этот особый аромат ночного города, ему нравился запах асфальта, отдающего накопленное за ночь тепло, шелест листвы, которая уже порядком припорошена пылью, но все еще бодрится, трепыхается, как бы говоря — 'Хотя я и городское дерево — но все же дерево!'

Правда, в его родном Саранске по ночам было еще и тихо, а Москва никогда не спала, но и это было Кольке по душе.

Да оно и понятно — он давно уже влюбился в ночную Москву, этот город днем и ночью был абсолютно разным. Днем это была чопорная красотка, катающаяся на дорогом автомобиле и помахивающая платиновой кредиткой, ночью же она превращалась в шалую девчонку, с рюкзаком за плечами, с пирсингом в носу, в пестрой одежде и с пакетиком кокса в носке.

Так что нравились Кольке поздние возвращения домой, вот и сегодня, он не торопясь брел от метро, прихлебывая пиво из бутылки, с удовольствием глазея на длинноногих девчонок, которые куда‑то спешили, как видно — на поиски приключений и размышляя о грядущей вылазке в сторону Минского направления, а точнее — в одну маленькую деревушку которая стояла в стороне от больших трасс.

Запала ему в душу ведьма по имени Людмила, ох, как запала. Ночами снилась, причем сны эти были совершенно не игривые, а скорее, даже целомудренные. В них Колька с предметом своих мечтаний как правило просто куда‑то шел, болтая на ходу — когда в лес, светлый, березовый, когда — по улицам какого‑то старого города, мимо деревянных домов, мимо каких‑то приземистых двухэтажных особняков. Что за город это был, что за лес — Колька не знал, но были эти грезы не мрачные, а напротив — светлые, после них просыпался он с легкой душой, отдохнувший даже после нескольких часов сна. И изредка даже Людмилин смех мерещился ему даже после того, как он открывал глаза.

Никому из коллег он про это не рассказывал. Не хотел. Это было только его, Колькино, и больше ничье. И вылазку в ту деревеньку он планировал втихаря, заранее зная, что узнай про это Герман или Пал Палыч — не отпустят никуда. А ему очень нужно было с Людмилой повидаться, просто необходимо. Хотя бы для того, чтобы понять — надеяться ему на что или же нет? Недопонимания ситуации Колька очень не любил, это претило его жизненной позиции.