– Прохоров Иван Владимирович, шестьдесят восьмого года рождения, старший лейтенант… – Слава читал телефакс из Барнаула, водя по нему пальцем. – Так… Пропал без вести в Чечне. Командовал там ротой…

– Уже что-то! – сказал я. – Значит, не зря мы с тобой теребили участкового Антипенко.

– Просто он трезвый был, когда с этим Прохоровым говорил, – ответил Грязнов. – А трезвость, чтоб ты знал, это некий просвет в сплошной облачности нашей одномерной жизни. Но я бы не спешил объявлять ему благодарность. Что-то меня удерживает.

– Во всяком случае, какая-то зацепка появилась в этой чеченской истории.

– Прямо рвешься туда! – проворчал Слава. – Под пули горцев. Чтоб ты зря не дергался, хочу предупредить: вчера звонил Косте домой и просил его никуда тебя пока не отпускать. Вбил ты себе в голову этого жильца и все подгоняешь под свою версию. А сам мне что говорил?

– Давай поспорим! – Я протянул ему руку. – Вот пришлют фотографию этого Прохорова, и ты увидишь… высокий, худой, загорелый.

– На что спорим? – поинтересовался Слава, однако руку не протянул.

– На содержимое моего сейфа, – сказал я.

– Он у тебя пустой, – махнул рукой Слава. – Я уже заглядывал в твое отсутствие, пока ты мотался незнамо куда. Несколько неоконченных дел, грязный стакан, который я не поленился помыть. И ничего больше. И не смотри на меня так. Я тебе разве не показывал свою универсальную отмычку, доставшуюся мне в наследство как вещдок от вора в законе Горелого?

Я вздыхал и качал головой. Вот пусти такого в кабинет. Доверь ему ключи, которые до сих пор доверял лишь секретарше Ларе.

– А что я должен был делать в ожидании твоего явления? – продолжал он ворчливо оправдываться. – Ты разве сказал, во сколько придешь? А пришел – и без фоторобота.

Я еще должен оправдываться…

– Фоторобота все нет, – сказал я печально. – Хоть полночь близится. И Фрязина тоже – нет. Носится, ищет старушек соседок, которые бы вспомнили того жильца.

– И если они скажут про низенького и пузатого, ты с негодованием отметешь? – хмыкнул Слава. – Что, не так?

– Одна надежда на этих ребят, которые его видели, – сказал я. – Как их… Микола и Дмитро. Мой Коля Могилинец им уже звонил. Должны приехать. За товаром. Тут мы их повторно и допросим. А то придется выезжать в командировку. А вот объявятся ли? Ну что у тебя еще? Есть что-нибудь?

– Мои ребята облазили все номера гостиницы, начиная с пятого этажа. Сотни следов пальцев рук различных людей. Ты хоть представляешь, какая это адская работа?

– А как насчет пальчиков в квартире старухи Бодуновой?

– Обнаружили пару десятков, – махнул он рукой. – А кто это оценит? Наши компьютеры перегреваются от перегрузок!

– Я не понял: ты кого жалеешь – себя, ребят или компьютеры?

– Следующего я жалею! – выкрикнул Слава. – Которого вот так же шлепнут на глазах у толпы. Маму не успеет позвать. Хоть он, может, и сволочь последняя, этот следующий потерпевший!

– Думаешь, следующий будет? – спросил я. – Может, удовлетворился местью и махнул назад, в Чечню? Там и пристрелил этого Робин Гуда чеченского народа.

– Твоими устами бы чай с медом пить! – махнул он рукой. – Я вот ночью плохо сплю, на каждый звонок кидаюсь, утром газеты просматриваю – кого еще пристрелили известным тебе образом?