– Четыре первые – где?

– Бывший Союз и Чечня, в основном.

– С Жихарем поговори. Он тоже – с тех краев.

– Говорил… Я тебе так скажу, командир. Мы – не герои, поверь. Дело свое – знаем. Служим – честно. И умирать – не собираемся. Однозначно – не герои, Аркадьич.

– Ну, и славно… Самое главное.

– А я – домой хочу… – Негромкий голос Педалика рванул в нашей импровизированной землянке какой-то старательно удушенной болью, с мясом вырванного, забытого мира. Нет, ну – каково! Ты мне, сученок, заплачь еще сейчас!

– Жук! На лирику потянуло?!

– Нет, Кирилл Аркадьевич. Домой хочу. У меня там мама, сестренка малая. Они боятся за меня… И я – боюсь…

Он говорил тихо, с каким-то пугающим спокойствием и умиротворенностью. Есть такая хрень, не знаю, как назвать – бывает человек заранее умирает. Потом, в первом же бою, его любая пуля – попутно приберет, походя. Вариантов лечения – два. Бить смертным боем: сразу с порога – нос набок и зубы долой, чтобы реле в балде переключить. Или, наоборот, успокоить. Только, вот, попробуй – утешь его сейчас – за пару часов до начала долгожданной, большой мясорубки!

– Ты когда дома последний раз был?

– Не помню, уже…

– Слышь, Педаля – мозг включи!

– Ну, когда вы Стовбура на склады посылали. Еще на Трехизбенке.

– Слышь, чудо! Это было месяц назад! – Он несколько мгновений молчал. Потом дрогнувший голос выдал: – Я боюсь, Кирилл Аркадьевич. Страшно…

Связисты упорно молчали. Молодцы! Лучшее, что они могли бы сейчас сделать.

– Виталик, послушай. Сколько ты с нами?

– Как Сергей Сергеича сожгли… – это он о Серёге Трофимове, сгоревшем в БМП в памятном бою под Белогоровкой.

– Так вот, скажи – сколько раз за эти полгода я тебя обманул?

– Не было такого, зачем вы говорите?

– Сюда – слушай! Не было и не предвидится. Делай так, как я тебе говорю. Тогда будет у тебя все нормально. Завтра после боя, поедешь домой вместе с Женькой. Захочешь – оставайся. Он – машину заберет. Отдохнешь – вернешься. Обещаю! Понял меня?

– Понял… – веры и уверенности в тоне не было и в помине. Пару раз потянул носом. Ну, начинается…

Что еще сказать ему сейчас – не знаю. Сто двадцать мужиков мерзнут в ледяных гробах. Завтра многие лягут в них навечно. В бою – сиднем не отсиживаясь на командном пункте – с граниками в руках умирать будут. Этот же щегол мне сейчас истерику закатывает – сопли ему подтирай. Нельзя мне сейчас ни прибить тебя, ни жалость показать – столько сейчас всего на мне.

– Не понял, а "так точно!", боец. Все нормально будет – не ссы, главное. Врубаешься?

– Так точно… – а голос, будто из него уже душу вынули.

– Да, командир! – подал голос противоположный угол… – Нормально всё будет. Связь мы тебе точно обеспечим, ну и – на подхвате если, что – надо будет. Понятно, в общем… – реально связист прошел свои пять горячих точек – без фантиков, с полуслова в тему въехал.

– Спасибо, Костя!

– Замётано, командир! Пусть пацанёнок отдохнет. Мы пока сами за дорогой присмотрим.

Без нескольких минут шесть послышались первые отдаленные выстрелы. В семь пятьдесят на подступах к шахте полоснули алые трассы автоматических пушек СОРа. Сигнал Василь Степанычу. В десятикратной стереотрубе видно, как он, лихо дав длинную из КПВТ, на всех парах рванул от развилки – вверх по бугру. Стремно, конечно – один точный снаряд, или ПТУР и замануха превратилась бы в пылающий гроб на колесиках. Но и показать, что дорога живая, не минированная и больше не охраняется – тоже надо.