Поэтесса окончательно уснула, очевидно, сморенная творческими муками и дневной дозой прекрасного колумбийского кокаина. Сильвер с умилением взглянул на свернувшуюся в клубок на заднем сиденье подругу и вдруг заметил, что между его "ягуаром"
и "БМВ" нагло встроилась помятая белая "ауди-100".
Номера были подмосковные.
"Местная "братва", - решил Сильвер. - Надо пропустить, а то, не дай Бог, долбанут с пьяных глаз".
Он мягко сбросил скорость и принял вправо. И "Ауди" пулей проскочила мимо. "БМВ" охраны встал на прежнюю позицию.
"Шалят детишки, - снисходительно подумал Сильвер, глядя вслед грязному белому автомобилю. - Еще бы, такая крутая тачка!"
...Вечеринка была в самом разгаре, гости пребывали в настроении веселом - кто подогревался мозельским, кто предпочел более крепкие напитки, а самые нетерпеливые уже нюхнули колумбийского чуда.
Гвоздем программы был на этот раз некий малый, именуемый присутствующими не иначе как "самое загадочное явление русской литературы". Сильвер не был знаком с творчеством корифея и, к своему глубокому сожалению, не смог поддержать разговор о его последнем романе, улавливая только общее направление литературной дискуссии.
- Русское слово гибнет! - безапелляционно вещал один из именитых гостей, в недавнем прошлом возглавлявший известный молодежный журнал. - В книжный магазин стыдно зайти! Что издается, а?
Что, я вас спрашиваю, издается? Что в этих детективах под глянцевыми обложками? Мерзость! Мер-^ зость!
Обличитель тряхнул ранними благородными сединами и одним махом осушил большой бокал. Сильвер взглянул на оратора с нескрываемым уважением - пять минут назад он случайно увидел, как этот вития всандалил в свой изящный нос чудовищную дозу кокаина.
"Крепкие, однако, ребята! - подумал Сильвер, - Баксов на шестьсот в ноздрю воткнул - и ни в одном глазу! И еще мозельским лакирнул. Я бы так не смог. Надо будет почитать, чего он там понаписал".
На минуту Сильвер отвлекся от занимавшего его разговора и, приподняв занавеску, выглянул в окно.
В салоне "БМВ" горел свет - "быки", не допущенные в компанию эстетов, коротали вечер под магнитолу и тривиальную водку. Все было спокойно.
Обсуждение печальной участи русского слова плавно перешло в танцевальную разминку. Чувствуя под пальцами нервную тонкую талию накачавшейся порошком почти до остекленения поэтессы, Сильвер рецикл, что он счастлив. Все его тревоги, весь его мир, холодный и жесткий, остались за стенами этой заслуженной дачи, за стенами, в которых уже три или четыре поколения вот так же трескали кокаин и болтали о кончине национальной литературы...
"Боже мой! Как же хорошо! - размышлял Сильвер, умело ведя партнершу в медленном танце. - Какая прелесть эта литературная среда... Милые безобидные идиоты! Только в этом страусином питомнике можно по-настоящему расслабиться... Сыграть для них, что ли? А что, я, кажется, уже достаточно нализался".
Обняв поэтессу за плечи, Сильвер подвел ее к дивану и бережно усадил рядом с "самым загадочным явлением". Затем вышел в прихожую и вернулся с футляром, в котором был саксофон. Из динамиков стереосистемы неслась мелодия неторопливого блюза, и Сильверу не составило никакого труда влится в этот ритм.