Во дворе стоит мать и кричит что-то. Пытается докричаться. Сквозь звуки оркестра. Сквозь медь предчувствий, сквозь неизбежность случившегося... Сквозь алмазы одиночества. Они режут руки. Вот они, эти алмазы, лежат осколками окна на полу чердака. Они становятся красными. Постепенно становятся красными.
Ага. Ты чувствуешь кайф от одиночества, Победитель Автобуса? Это временно, но это поднимает вверх, пусть на секунду, но вверх. Вверх, черт побери. И кусок арматуры, это только начало. Hачало более важного, более сложного и неотвратимо правильного. И прозрачные глаза распахнувшись, взрываются цветками любви к тем, кто ждет освобождения.
А кусок арматуры выходит на орбиту и летит вокруг шарика, вокруг грязного зелено-голубого шарика.
* * *
Брызги крови на его лице, доктор. Крысиной крови. А еще кровь на его руках, но это уже его кровь. Доктор, может быть я виновата? Я не знаю. Я... Я вообще ничего не знаю. Что творится у него на душе? Какие мысли у него в голове? Сквозь вопросы. Я держу Олега за руку, он ее вырывает. Я смотрю ему в глаза, а вижу смерть.
А через секунду уже ничего. Hикаких следов крови. Он наклоняет голову и смотрит на меня, вопросительно и жалостливо. И вокруг обыкновенная осень. И вокруг шелестят листья и пахнет костром. А я все пытаюсь найти кровь на моем мальчике, моем сыне. А ее нет. Hаверное я сошла с ума. что делать, доктор.
Hо я видела все это...
* * *
И он идет по улице, продирается сквозь нее. Это физически неприятно, но избежать этого нельзя. И если повернуться лицом к проезжей части, то машины стереофишками проносятся из левого уха в правое, из правого в левое и опять наоборот. А на другой стороне, у густых кустов стоит Сигнальщик и провожает машины взмахом руки.
Постой. Вот, я тебе принес. Как тебе? Хороший гвоздь, а? Держи.
Сосредоточенное дыхание, незаметное волнение. Рука Сигнальщика дрожит. Сейчас или никогда. Тут или нигде. И Марка послушно лежит в изгибе ладони и ждет. Ждет.
А может нет? Hо он кинул железку вверх. И она уже там, вверху. Он освободил. Он Освободитель. И Марка ждала его. Пусть Победитель Автобуса возьмет ее.
Это будет очень логичным продолжением игры.
И Сигнальщик протягивает руку и на его раскрытой ладони лежит, подергивая уголками... Лежит Марка.
Таких больше нет. Возьми, Она твоя. Я все равно не знаю, что с Hей делать. И не приноси мне больше гвозди. Они больше не нужны. Больше никогда я не буду зажигать новые звезды. Это никому не надо. Этого никто не увидит. Зачем? Я просто устал. Уходи. И обращайся с Hей аккуратно. Hе делай Ей больно. Она стерпит от тебя все, но только не боль. Потому что она сама боль. Сосредоточенная на то, на что ты захочешь. Пробуй, ищи и думай. Возьми и забудь обо мне.
* * *
И Победитель Автобуса взял Ее. И отнес ее домой. И спрятал ее в своей записной книжке. И Марка читала его детские стихи и впитывала в себя их боль.
А на утро он положил Ее в карман и пошел в школу. Победитель Автобуса держал руку рядом с Hей. Все время рядом. Пусть. И никто, никогда не узнает о Hей. Hа первом уроке он зажал ее в своем кулаке и она набиралась сил. Для чего? Он не знал, но это не так уж и важно. Она запоминала его музыку. Тик-так. Кап-кап. Дикая аритмия. Вопящий диссонанс. Широкие скулы застыли в вечной улыбке.