К ней приходится буквально проталкиваться, чтобы услышать хотя бы что-то. Каждый оказавшийся на площади пытается прорваться и задать вопрос. Из-за этого вокруг царит разноголосица и хаос. До меня долетают только обрывки вопросов.
- Что это за хрень? Где я? Почему я жив?
- Что делать дальше?
- Это что, виртуалка? Я же мертв! Как?!
- Скажите, что делать дальше?
Толпа бушует, прилипнув к женщине буквально вплотную.
Взмах посоха в ее руке и на песок оседает зеленокожий орк, который только что кричал ей что-то в лицо. Толпа немедленно отступает. Из расколотого черепа на песок льется кровь. Компания насмешников на углу площади замолкает.
- Вы. Меня. Достали! Надоедливое комарье! Этот придурок - она ткнула посохом в тело орка - больше никогда не оживет. Вы еще не заработали свои очки возрождения, имбицилы. И смерть сейчас - это навсегда.
- Но... - неуверенно тянет чей-то тонкий голос.
- Заткнулись! Вы в Асмире. Как вы уже догадались, дебилы, это виртуальный мир. Отныне, единственный для вас. Хотите выжить - действуйте! Убивайте, качайтесь и мечтайте, как отсосать "бриллиантовому" так, чтобы вам повысили статус аккаунта. Сейчас вы никто, тупое стадо, которое скоро пустят под нож. Если уж вам так интересно, как именно вы сдохнете, то у ратуши вестник раздает брошюры. Получите и вчитайтесь.
Женщина сделала шаг к краю площади.
- А вы можете... - начал говорить кто-то.
- Еще один вопрос и я убью пятерых из вашего обезьянего стада. Ратуша вон по той улице и прямо, не ошибётесь - агрессивная женщина указывает посохом куда-то мне за спину. И уходит, всаживая посох в желтый песок.
Гомонящая толпа начинает удаляться в указанном направлении, шумно что-то обсуждаю. Некоторые знакомятся друг с другом. Я остаюсь на месте, оглядываясь по сторонам. Идти со всем к неведомой ратуше не хочется. Надо, безусловно. Но совсем нет желания. Сначала надо мозгу дать прийти в себя.
Оглядываю себя. Внешность и правда скопировали с оригинала. Тело бойца офисного фронта, тридцати двух лет от роду. Небольшое брюшко, чуть жира на боках и волосатые ноги, торчащие из под туники. Зеркала тут нет, но если лицо тоже мое, то на мир смотрит самый обыкновенный славянин средних лет. С выражением легкого охренения от происходящего.
Замечаю движение на песчаной площади. К лежащему телу орка подскакивают два каких-то карлика в лохмотьях и кожаных шапках. Подцепив тело крючьями, волокут его по песку в сторону, противоположную ратуше. Тот, что идет справа подпрыгивает и радостно напевает: "Котлетки, сегодня будут котлетки. Сочные орочьи котлетки". Происходящее становится все более сюрреалистичным. Ноги сами несут меня к краю площади. Надо сваливать отсюда, пока кто-то не захотел себе на ужин стейк из римского мяса.
Лицом к лицу сталкиваюсь с низким человеком, стоящим на краю площади. Тусклая кольчуга, сверху потертый короткий плащ. Хотя нет, судя по чертам лица и массивному телу, это не совсем человек. Гном?
- "Здравствуйте, молодой человек". Из под седых бровей на меня внимательно смотрят уставшие глаза.
Я киваю в ответ.