– Ты бы спросила у Галины, где туалет, дорогая, – сердито сказал Леонидов жене. – Она тебя туда даже проводит. Это ее обязанность.

– А это удобно? – засомневалась Саша.

– За такие деньги все удобно.

– Что ж...

Саша поднялась и подошла к Галине, Алексей же вернулся к дивану, на котором сидели Пичугин и Ираида Осиповна. Бизнесмен быстро удалил сообщение и поспешно засунул в карман мобильный телефон.

– Так как? – спросил он, глядя вслед уходящей по коридору в сопровождении Галины жене.

– Я его не знаю.

– Но описать можете?

– Попробую, но... – Ираида Осиповна посмотрела на Пичугина.

– Давайте отойдем к окну, где нам никто не будет мешать, – позвал Леонидов.

– Ни к чему. Я плохо помню. Высокий, худой. Волосы... – Ираида Осиповна опять посмотрела на Пичугина. – Темные, кажется.

Алексей машинально отметил, что Пичугин блондин.

– А машина?

– Машина? – растерянно переспросила консьержка. – Кажется, светлая. Извините, у меня проблемы со зрением.

– Имя мужчины назвать можете?

– Ну откуда же я его знаю?

Дверь лаборатории открылась, и оттуда, тяжело опираясь на хрупкое плечо жены, вышел огромный Илья Шемякин. Он был бел, как выпавший сегодня поутру снег.

– Илюша, садись, – захлопотала Ольга. – Вот сюда, на диванчик. Тебе плохо, да?

– Отстань, – сказал Шемякин, грузно опускаясь на диван.

– Господин Пичугин? – раздалось из приоткрывшейся двери в лабораторию.

– Я, – привстал с дивана Александр Сергеевич.

– Проходите, пожалуйста, на кровь.

В конце коридора показалась Саша.

– Этот человек пришел последним, – заметил Алексей. – Что за несправедливость?

– VIP-клиент, – прощебетала очаровательная девушка в коротком халатике. – Александр Сергеевич, проходите.

Тот поспешно вошел в кабинет с надписью «Лаборатория».

– Я, пожалуй, пойду, – поднялась с дивана Ираида Осиповна. – На УЗИ.

– Мы с вами еще встретимся, – пообещал Алексей.

«Что, интересно, за текст набил Пичугин? Неужели...? Ах, Александр Сергеевич, Александр Сергеевич! Тоже на П., но не Пушкин. Не поэт, зато сообразительный. А Ираида Осиповна-то какова?»

До недавних пор Александр Пичугин считал себя человеком удачливым. Еще в начале девяностых он без сожаления бросил работу на заводе и занялся бизнесом. Олигархом не стал, но небольшая фирма его прочно стояла на ногах, переживая вот уже второй кризис, и, судя по последним сводкам с полей сражений, с этим, похоже, тоже справится. Деньги у него имелись. Не такие, чтобы быть занесенным в золотой список журнала «Форбс», да и жил он не на Рублевке, в частном особняке, а в двухкомнатной квартире, зато в самом престижном Центральном округе. Имелся и дом на Кипре, и хорошая машина. Не «Ламборджини» и не «Бентли», но – хорошая. В общем, полный боекомплект! Пичугин готов был выиграть маленькую войну, попадись ему достойный противник.

Пять лет назад он развелся с женой. На молоденьких потянуло. А жена, что жена? Жена начала увядать. Он потерял к ней, как к женщине, всякий интерес. К тому же за годы брака жена не выросла, работать так и не пошла, полезными знакомствами не обзавелась. С ней даже не о чем поговорить. Только и знает: магазины, сериалы да глупые слезливые любовные романы. Других книг жена не читает. Сам Пичугин вообще книг не читает, но наслышан, кто модный автор, а кто второй сорт. Если уж берешь товар – бери самое лучшее, то, что люди уважают. И тебя тогда будут уважать. Не умеет, в общем, жить его бывшая супруга. Распустеха. Лохушка. Зачем такая жена человеку состоявшемуся, успешному?