— Да, — ответила на входящий. Номер был незнакомым, но голос принадлежал тому, слышать кого я не хотела бы ещё долго.

— Ты как, в порядке? — спросил Кеша, поздоровавшись.

— Тебе не кажется, что узнать это надо было вчера? — отхлебнула кофе и пошла обратно в спальню. Очарование утра пропало, как и его размеренное спокойствие.

Кеша промямлил, что боялся сделать ещё хуже. Да действительно! Куда уж хуже, учитывая, в какой ярости был Герман.

— Ладно, Кеш, — попыталась было отделаться от него. — У меня работы много.

— Кто этот мужик?

Резонный вопрос, отвечать на который я не хотела хотя бы потому, что уже и сама не знала. Кто этот мужик? Озвученная бывшим одноклассницам версия после сегодняшней ночи самой мне убедительной не казалась. Только кого это касается?

— Я работаю у него. За жильё и еду, — сказала нехотя.

Кеша умолк. Но молчание его было каким-то… Напряжённым, если не гнетущим. Кеша дышал в трубку, а мне всё сильнее хотелось нажать на отбой.

— Спишь с ним?

Вот это поворот. Я обалдела. Поперхнулась кофе.

— Так что, спишь? — спросил так, словно имел на это право.

— Знаешь, что… — хотела было оборвать звонок. Даже палец занесла, но Кеша опомнился.

— Извини, — быстро смягчился. — Вздохнул. — Ты же знаешь, что я к тебе чувствую, — усмехнулся. — Теперь знаешь.

— Сейчас я не готова об этом говорить.

— А когда будешь готова?

— Понятия не имею, — отрезала я. Попрощалась и швырнула телефон на кровать.

Разговор оставил неприятный гнетущий осадок. Не хватало мне только ревности. Чтобы унять раздражение, пришлось напомнить себе, что сама дала Кеше повод думать, будто между нами что-то может быть. Даже не так… Пришлось напомнить себе, что между мной и ним действительно может что-то быть. Но только я представила себя в постели рядом с бывшим сменщиком, кофе чуть не полез наружу. Зато очень живо и легко мне вспомнились тёплые руки Германа и его дыхание в волосах.

Слоняясь по дому, я рассматривала безликие стены. Никакая это не берлога. Скорее нора без прошлого. Вернулась в спальню и, ругая себя, открыла ящик тумбочки у постели. Внутри нашлись пара туристических буклетов и томик Стругацких.

— «Трудно быть Богом», — прочитала вслух.

Не так уж и трудно на самом-то деле, когда у тебя есть власть и деньги. Вернула книгу на место.

Во втором ящике лежал бумажник. Сперва притрагиваться к нему я не хотела, но не сдержалась. Деньги меня не интересовали. Хотелось понять Германа, что ему нравится, чем он живёт. Пара карточек дорогих магазинов, наличные… Ни одной кредитки. Ни в том бумажнике, который я вытащила из его машины, ни в этом. Это было странно. Хмурясь, я ещё раз просмотрела все отделения. Ничего. Хотела положить в ящик, но тут пальцы наткнулись на что-то… Визитка?

Нет, это была не визитка. Фотография с запечатлённой на ней женщиной лет двадцати пяти и девочкой. Обе темноволосые, кареглазые. Они сидели на полу и смотрели в камеру. На заднем фоне — размытые краски. Ни подписи, ни имён…

Сердце вдруг кольнуло, обожгло. Я поспешила вернуть фотографию на место. Герман сказал, что детей у него нет. Тогда кто это? Племянница? Крестница? Или он соврал мне?