— Отлично тебя понимаю, Игорь. Героев в жизни нет. А ситуевина крайне неприятная. Тебя оскорбили, и ты позвонил Саше. И я бы позвонил Саше. И Виктор тоже позвонил бы Саше.
Брюнет хмыкнул, и Дмитрий раздосадованно наступил ему на ногу под столом: дескать, молчи. Обосрешь нам всю обедню.
— Вам, наверно, трудно это понять… Но… меня в присутствии Ольги едва ли не пинками вышибли со стоянки. Нормально, да?.. И тогда я позвонил Саше. И мы встретились с ним на следующий день, в баре «Трибунал».
— Какого числа?
— Двенадцатого апреля. Я это хорошо запомнил, потому что…
— Потому что День космонавтики, — мрачно сказал Петрухин.
— Что? А, да, действительно… В общем, я обрисовал ему ситуацию. А Саша рассмеялся и сказал: так в чем вопрос? Проучить надо уродов… И мы с ним поехали на Загородный. И, как назло, на том самом месте как раз стояла эта тачка…
— Лёнька, вкурил? Джип на Загородном?!
— Слышу-слышу. Выходит, не зря я весь вечер в Инете тогда ковырялся.
Строгов посмотрел на партнеров непонимающим взглядом. А уже в следующий момент Брюнет смачно хлопнул себя ладонями по ляжкам и ажно привстал:
— Стоп! На Загородном, говоришь? Так это ты сжег джип Утюга?
— Как? Того самого? — потрясенно спросил Петрухин.
— Того самого, — оскалился Виктор Альбертович и, не удержавшись, заржал. — Ну ты, друг детства, даешь! Да Утюг на говно изошел! Все орал: найду падлу — поглажу… Ты, кстати, знаешь, Игорек, почему его Утюгом зовут?
— Н-нет.
— Сильно любит гладить! — с далеко идущим намеком охотно «разжевал» Брюнет. — М-да… Правильно парни рассказывали: характерный мужик этот твой Саша.
Строгов побледнел еще больше и протянул руку к бутылке.
— Очень быстро гонишь, Игорек! Этак ты укушаешься раньше, чем мы дослушаем до конца твою увлекательную повесть. А мне страсть как хочется узнать, чем она кончится.
— Она давно кончилась, — глухо сказал Строгов, продолжая держать руку протянутой. — В кабинете Нокаута. В воскресенье.
— Угу, на Пасху… Вот про это и пили́. Как зазубренным серпом по моим нежным колокольчикам… Пили́, Игорек, пили́.
Игорь Васильевич с тоской посмотрел на бутылку.
— Да дай ты человеку выпить, Виктор! — крякнул Петрухин. — Видишь, хреново ему?
— Тьфу… Да пусть хоть зальется! Офицер-с-женщиной.
Строгов набулькал себе коньяку. Выпил.
— Спасибо… С чего… с чего мне… э-э-э… начать?
— Ну с Утюгом худо-бедно разобрались. Там Саша взялся «наказать уродов». Допустим. А вот в чем все-таки была суть конфликта с Нокаутом? — подсказал направление Купцов. — Версия «фольксваген» выглядит не очень убедительно.
— Да, конечно. Не в «фольксе» дело…
— А в чем тогда?
— Просто Лешенька начал борзеть… У него была масса амбиций и полторы извилины. Он же никто. Ноль. Жлоб. Пэтэушник. Такой же, как эти уроды на заправке. Быдло. Вы… вы меня понимаете?
Леонид автоматически кивнул. Ему не очень нравилось слово «быдло», но применительно к облику Леши Нокаута, за который им в свое время красочно живописал Брюнет, похоже, оно было вполне уместно.
— Вот… Короче, Лешеньке захотелось уважения. Ему хотелось быть — о-го-го! — бизнесменом. А он же трех слов связать не может без мата… не человек, а беда в «дольче габбана». Но с претензиями. Помнишь, Виктор, когда мы с финнами только-только завязались и поехали в Хельсинки?