— Привет ведьмам, — пытаюсь над её плечом заглянуть в кастрюлю, в которой она что-то активно вымешивает. — Что за зелье?
— Привет, Мелкий. Не мешай. — Лена делает шаг назад, оттесняя меня от плиты и не давая заглянуть внутрь кастрюли.
Кладу руки сзади ей на талию и вопросительно хмыкаю.
— Вернее, не подглядывай. — Оборачивается она через секунду. — А мешать можешь и дальше. Как в том анекдоте… Мешай, Мелкий, мешай…
— А что за анекдот? — спрашиваю, направляясь к ближайшему стулу.
— Да он врачебный и пошлый, — отмахивается Лена. — Ты уверен?
— Если ты сомневаешься, то и я не уверен, — покладисто соглашаюсь. — Слушай, я тут поболтать хотел. О том, о сём…
— Если я тебя не смущаю своей спиной, то болтай, — взмахивает волосами над кастрюлей Лена. — Упс… Мне тут вымешивать надо, не прекращая, минуты три. А то пригорит, — поясняет она через плечо.
— А что в кастрюле?
— Сюрпри-и-и-из! Так что за вопрос?
Я уже давно по запаху определил грибной суп-пюре с овощами, к тому же именно его рецептура открыта на телефоне Лены, который лежит на обеденном столе; но молчу о своей догадке, чтоб не разрушать интригу.
— Даже два вопроса. Первый. Он такой, объёмный, — ловлю себя на том, что даже не знаю, с чего начать.
— Мелкий, не мнись! Как девственница в рок-кафе! Меня вырубают такие вот паузы! — Вопросительно поднимает одну бровь Лена, разворачиваясь ко мне вполоборота.
— Да по беременности! Не знаю, с чего начать спрашивать! — спешу оправдаться, чтоб не держать нервирующую паузу.
— Тьху ты!.. а я-то уже… Да с чего угодно начинай, — Лена великодушно смотрит на меня и снова возвращается к помешиванию в кастрюле. — Тут как раз две минуты мешать ещё… развивайся давай.
— Вопрос первый. Скажи, с твоей этой работой в неотложке, беременным есть какие-то послабления на предмет графика работы? Режима?
— Ты сейчас о чём?
— Ну, есть варианты не дежурить сутками? Не напрягаться по ночам?
— Пф-ф-ф-ф, нет, ха-ха. Всё как в армии: особенных нет. Беременная впахивает точно так же, как и все. Всё на общих основаниях.
— Упс. Ну и как ты себе это всё дальше видишь? — спрашиваю обескуражено.
— Мелкий, мне, конечно, льстит и такое твоё внимание, — улыбается Лена, кося взглядом в мою сторону и не отрываясь от кастрюли, — и забота по мелочам. Предложу банальность: don’t take care of tomorrow; let tomorrow take care of itself.
— Да как-то нелогично. Есть другое мнение: мудрый не попадёт в ситуацию, из которой умный с честью будет выпутываться. Может, уволиться? — решаю идти напролом и не миндальничать. Поскольку вижу, что Лена ко всему относится как-то легкомысленно, что ли.
— С ума сошёл? — она на секунду перестаёт мешать содержимое кастрюли, оборачивается ко мне и разводит руками, капая супом с длинной ложки на пол. — Мелкий, если б я искала лёгких путей, мы бы с тобой, для начала, и не встретились бы!
— Э-э-э, мешай дальше суп! Я так спросил, без настойчивости… — поясняю. — Должен же я был хотя бы попытаться! А вдруг бы прокатило?
— Хе-хе, зачёт, — смеётся Лена. — Не прокатило. Мелкий, да расслабься ты! По всем правилам, это я, как старшая из нас и беременная, должна переживать, трястись и ёрзать! Уговаривая тебя пойти на поводу, плюнуть на всё и закатиться со мной в Дубай или ещё куда подальше. А не ты… Чего это тебя вдруг пробило? На опасения.