— Спасибо, Сергей Аркадьевич, — протянул руку Анри. — Если б не вы…

И жестом изобразил нечто, похожее на взрывающийся фестивальный Дворец.

Да, это была бы история — Тарантино, Пьер Ришар и Сергей Шалашов под одним завалом… И иранец этот с ними.

— Что вы, Анри, мы ж братья по оружию! — бодро отозвался старший группы. — Должны помогать.

— Если честно, я бывал другого мнения о русских, — признался, чуть покраснев, граф.

— Так приезжайте, еще не такого увидите, — пригласил Егоров. — У нас в Питере, знаете…

Сергей Аркадьевич задумался, чем бы таким удивить:

— Мосты всю ночь сводятся-разводятся. Чпок-чпок, чпок-чпок. И ночи белые.

— Я читал, конечно… Постараюсь вырваться.

— У вас есть какие-нибудь просьбы? — поинтересовался на прощание комиссар.

— Мне бы во Дворец попасть, — смутился Егоров. — На фестиваль. Мечта детства.

Комиссар улыбнулся. Это он мог. Приятно порадовать коллегу:

— Что ж, мечты должны сбываться.

Увидав своего обидчика на фестивальной лестнице, Абель Шмабель удивился, но, как и обещал на пресс-конференции, ничего не сказал и не сделал.

А Сергей Аркадьевич ничего вокруг не замечал. Слепили софиты. Он шел, воздымая руки, и, казалось, все Канны в эти мгновения аплодируют ему одному. Как все-таки жаль, что рядом с ним сейчас нет Кристины…

Сан Саныч с Шишкиным смотрели телевизор в кабинете генерала. Молча. Переводили взгляды с экрана друг на друга и опять на экран.

Егоров все не уходил с лестницы, все медлил у заветной двери, все отвешивал поклоны невидимой публике.

— Иди уже, Сергей Аркадьевич! — не выдержал генерал. — Кино начинается…