Кристина молча уставилась на свои красивые ногти, покрытые бесцветным лаком.

- Ну, была. - Врать она не умела. Оставалось лишь сказать правду: - Мама, у меня есть парень, - сообщила она после паузы, подняв глаза на мать.

- Это… это… прекрасно. – Ирина Михайловна не находила слов. - И…, короче, кто он?

- Датский принц. – Кокетливо ответила дочь.

- Не поняла?

- Гамлет, - рявкнула Кристина, надувшись. - Что ты еще хочешь?

- Деточка, я твоя мать. Ты несовершеннолетняя. Вот, когда тебе будет восемнадцать, будешь делать, что угодно. А пока я действительно хочу знать, с кем ты встречаешься.

- Я уже ответила.

- С Гамлетом?

- Да, да, да.

- Не говори ерунду. Сколько ему лет?

- Двадцать с чем-то.

- Я должна с ним познакомиться, - решительно заявила Ирина Михайловна.

- Это невозможно.

- Что-что?

- Вы очень разные. Он творческий человек. Боюсь, такие люди, как ты, ему не интересны.

- Я должна хотя бы попробовать... его заинтересовать, - ухмыльнулась Ирина Михайловна. – Чем черт не шутит.

- Мам, тебе делать больше нечего?

- Пригласи его завтра на ужин. - Ирина Михайловна вынесла окончательный приговор.

- Ладно.

На следующий день Гагаринская улица принимала датского принца. Это был действительно датский принц Гамлет, никакого подвоха: полноватый симпатичный актер театра «Эхо» Владимир Евпатьев. Иногда он играл Гамлета, иногда другие роли, ничего противоестественного в этом не было. В компании Кристины и ее родителей он съел салат, буженину и выпил немного белого вина. Парень как парень.

Ужин прошел тихо, формально и быстро закончился.

- Я же предупреждала, ему с вами будет не интересно, - шепнула Кристина на ухо матери.

- Это правда, - согласилась Ирина Михайловна. - Володя, можно вас на минутку? – Она поднялась из-за стола, приглашая принца в свою комнату.

- Мама, что ты хочешь? Я с вами! – Кристина подскочила со стула.

- Ты еще маленькая, - сказала Ирина Михайловна, уводя принца.

Комната Ирины Михайловны напоминала кабинет. Володя переступил через порог, тяжелая дубовая дверь за ним захлопнулась.

- Молодой человек, сколько вам лет? - без раскачки спросила мать, скрестив на груди руки.

- Двадцать семь, - ответил Вова, зажмурив глаза.

- Кристина мне сказала, двадцать с чем-то. Вы понимаете, какая большая разница? Ведь ей пятнадцать лет. Она вам говорила?

- Вообще-то, мы на этом не зацикливались... Но я заметил, ей не тридцать.

- Если б вам, например, было сорок, а ей двадцать, я бы поняла...

Вова с позором промолчал.

- А так... Я думаю, это не серьезно, - прикусив губу, продолжала Ирина Михайловна, как бы бракуя просроченный товар. - Что вы молчите? Я вас не обидела?

- Как сказать, - Вова с трудом улыбнулся. – Скорее нет, чем да.

- Кристина говорит, вы так интересно рассказываете...

- Ну, да, - подтвердил Вова, - я умею рассказывать.

- Она переживает, что с бизнесменами вроде меня вам не интересно. Я вас не утомила?

- Да нет, что вы.

- Я бы не хотела, чтобы… у Кристины остался неприятный осадок. По-моему, вы для нее как первая любовь. Вы меня понимаете?

- Да, да.

- Пожалуйста, не делайте глупостей. Если для вас это не серьезно…