За то, что вынужден сдержать обещание…

Отец Авроры замял одно дело, которое могло грозить мне сроком, взамен потребовал оказать ему услугу.

Услуга за услугу, но кто же знал, что он потребует от меня брак на своей дочурке, пусть даже фиктивный, но он словно кость поперек горла!

Думал, что сдержать обещания будет не так уж сложно. Но как бы не так! Теперь я только и думаю, что выгляжу почти женатиком в глазах Сони.

Пока не увидел мартышку Соню в объятиях другого, воочию, было проще отстраняться от мыслей о ней.

Но вот смотрю на Матвея снова думаю о том, что они могут быть вместе.

Внутри все бунтует, я против того, чтобы другой мужчина заявлял на нее свои права!

Перед глазами все темнеет.

Мозг, напротив, закипает от ярости и злости.

— Ты меня слушаешь? — повторяет свой вопрос Матвей.

Смотрю на него и злюсь. Видеть не могу, как он перекатывает ручку между пальцев. Бесит…

Некстати думаю о том, что он на пять лет моложе меня. Матвею всего тридцать шесть лет. Он выглядит ничуть не хуже меня, следит за собой, одевается по-молодежному…

— Слушаю, — выдыхаю сквозь зубы. — Покажи мне условия, которые предлагает Корниленко.

— Сейчас… — перебирает бумаги. — Извини, оставил у себя. Соня принесет.

Тянется к кнопке телефона, просит Соню подать бумаги.

Жду появления мартышки. Вчера она ночевала в офисе. Наверное, сегодня будет выглядеть помятой, в той футболке, но…

Но входит она с улыбкой на лице, в новой красивой блузке, свежая, с нежным нюдовым макияжем. Прекрасная, как летнее утро, передает скоросшиватель Матвею.

Встает за его спиной.

— Еще что-нибудь?

— Нет, все хорошо, — кивает едва заметно. — Тебе к лицу эта блузка.

— Спасибо, Матвей.

Дверь за ней закрывается. У меня все кипит. Кровь буянит в поисках выхода эмоций.

Барабаню пальцами по столу.

— Имперский марш? — выгибает бровь Матвей и подхватывает мелодию, постукивая пальцами.

Теми самыми пальцами, которыми он Соню трогал!

О, как он меня раздражает!

— Возможно, — прекращаю постукивать. — Ты еще не завтракал?

— А что? — настораживается.

— Значит, позавтракаем вместе. Прямо сейчас.

— Но как же дела?

— Я узнал все, что хотел. Остальное — за завтраком обсудим.

Выходим.

— Только предупрежу Соню, — говорит Матвей.

Обменивается несколькими фразами с мартышкой.

На ее рабочем столе красуется небольшой симпатичный букетик.

Соня отходит с каким-то поручением. Подхожу к ее столу.

В корзине для мусора виднеется смятая праздничная упаковка, бирка от новой блузки.

Лейбл модный. Дорогая тряпка…

Смятый стикер с записочкой.

Узнаю почерк Матвея.

Соблазн выяснить нюансы их служебного романа туманит разум…

Я бы сам себя презирать начал, если бы в эту мусорную корзину полез. Я и не полез, устоял.

Но ничто не мешает мне через полчаса после начала завтрака задать вопрос в лоб своему помощнику.

— Давно ты у меня под носом крутишь роман с Соней?

Рука Матвея застывает с чашкой кофе у рта.

— Что?

— Придурка не врубай, Мотя. Я застукал вас!

Он отставляет чашку кофе.

— Застукал? — складывает руки под грудью. — Как это?! Извини, я ничего такого не заметил.

— Зато я заметил, как вы торопились раздеться. Дрались за то, кто первый стянет тряпки…