— Жизнь на жизнь… И соглашались?
— Вот будут у тебя свои дети, тогда поймешь, что можно и на такое согласиться.
— А отчего же она умерла?
— Убили ее. Князь дружинников прислал — варягов, а с ними трех попов греческих… Ну и убили. То ли не смогла защититься, то ли не захотела… От жизни, ведь, тоже устают. А может, не захотела смотреть, как древние устои рушатся, новая власть приходит, новый бог…
— А как ее звали?
— Яга.
— Пи-и… ть…
— Ой, очнулся! Пить просит!
— Сиди! У тебя руки от слабости дрожат, не сможешь напоить, только обольешь. Я сама.
— Мишаня, ты глаза-то открой, вот оно питье — перед тобой. Все, все, сразу много — нельзя. Я тебя, Мишаня, сейчас спрашивать буду, так ты глазами моргай, говорить тебе пока не надо. Если да — глаза прикрой, если нет — глазами туда-сюда поведи. Ну-ка, попробуй. Голова не кружится? Хорошо, молодец. Теперь вздохни сколько можешь. Где больно, здесь? А здесь? Тело все чувствуешь: ноги, руки? Шевельни-ка пальцами на руках. Теперь на ногах. Совсем хорошо. Повезло тебе: удар вскользь пришелся. Ребра у тебя, конечно сломаны, но хребет цел и обломками костей нутро не поранено. Людмила, не вставай!
— Я только глянуть…
— Насмотришься еще, даже надоест. Что ж ты натворил, Мишаня? Разве можно у подранка на пути становиться? Счастье твое, что он уже чуть жив был: ударил и сам упал тут же. Потому, наверно и удар неверным оказался. Повезло. И еще раз повезло — пес у тебя умница. Сюда прибежал и меня к тебе привел. А потом третий раз повезло, когда я его с твоей шапкой домой отослала, он твою подружку лекарку первой нашел. Она тебя, считай из-за кромки и вернула, я бы не смогла. Везучий ты, Мишаня. Только сколько же можно везение испытывать? Рано или поздно везти перестанет. Ладно, отпей еще пару глотков и спи. Сон — лучше лекарство.
— Как он, баба Нинея?
— Даже лучше, чем я думала. Везунчик. Любят его светлые боги.
— Он христианин.
— Он — никто. В нем вообще никакой веры нет, можешь не сомневаться, я знаю.
— Вообще никакой? Так же не бывает!
— Бывает. Трудно таким — надеяться не на кого, кроме себя, да близких людей: друзей, родных. А еще трудно, потому, что самому приходится добро от зла отличать, а не по тому, как вера учит.
— Так за что же его боги любят, если он им не поклоняется?
— А сами боги себе поклоняются? Требы кладут, молитвы возносят?
— Так он, что… Бог?
— Глупостей-то не болтай! Мальчишка он. Может немного необычный, но мальчишка. В каждом из нас есть частица бога, потому, что мы — их потомки. А в нем, наверно, эта частица чуть побольше, чем у других. Вот и все.
— А может, кто-то из богов с его матерью согрешил? Вот и оберегает свое чадо.
— Нет, не чувствую я в нем ничего такого… Нет. Я бы заметила. Человек он. Смертный человек — сын смертных людей, только… Не знаю, как сказать… Есть в нем что-то такое… Ты, когда его лечила, ничего не заметила?
— Что?
— Нет, ты же первый раз… не с чем сравнивать. Потом, может быть, поймешь.
Голоса снова начали удаляться, становиться невнятными…
«Какую подружку Чиф нашел? Юльку? Но эту же Людмилой зовут. А голос похож…»