– Нет, – говорит товарищ Пьер, – это точно наши. Вот того здорового, как атлет, по фамилии Дюма, у нас тут все знают: знаменитый ныряльщик, человек-подлодка. Бошам он никогда и ни за что служить не будет.

Ну ладно, наши так наши. Вот выполним ближайшую задачу, займем берег этой бухты с двумя городками на ее берегах и кусок шоссе Тулон-Марсель – и будем ждать дальнейших приказов, куда продвигаться и кому сдавать позиции. А пока надо бы поблагодарить товарища за помощь и участие, узнать, где он живет, и отправить пока домой, чтобы не маячил перед глазами. Мол, понадобится – вызовем.

И тут почти одновременно происходят сразу два события. С одной стороны ко мне подходит товарищ Бесоев, и, прищурившись, внимательно смотрит на того нашего нового знакомца, который только что набивался к нам в проводники.

– Ну-ка, товарищ, – говорит он Пьеру, – спроси у этого человека, как его имя и фамилия, да только настоящие, а не те клички, которыми они друг другу мозг парят…

Пьер спрашивает и худой в ответ произносит что-то вроде: «в кустах…». Я ничего не понял, а товарищ Бесоев повернулся ко мне и говорит вполне так официально:

– Этого человека вы, товарищ полковник, должны беречь как зеницу ока. Он – большой талант в подводных исследованиях. Впрочем, запрещать ему идти вместе с вами не надо, он все равно пойдет, потому что, в отличие от некоторых, у него есть совесть. Просто сделайте так, чтобы риск получить рану был для него умеренным, а погибнуть – нулевым. И не смотрите, что он такой худой: в делах, требующих выносливости, товарищ Кусто даст сто очков вперед многим здоровым.

Они пришли. Чтобы их увидеть, не надо далеко ходить, достаточно выглянуть в окно. За правительство Виши никто теперь не даст даже гнутого сантима; все рухнуло, флот, армия и даже жандармы отказали в преданности. Второй день мимо нас по Дороге Наполеона[56] течет непрерывный поток большевистских войск, пышущий неистовой яростью, наводя на мысль о раскаленной лаве, выплескивающейся из жерла вулкана. Вилла «Жаннет», где проживает наше семейство, расположено на горном склоне прямо над началом дороги, а потому мы можем наблюдать эту апокалиптическую картину во всем ее великолепии, словно из театрального партера. Войска идут в плотных походных колоннах, не останавливаясь и не замедляя ход. Ржут низенькие косматые монгольские лошадки, лязгают гусеницы танков и самоходных орудий, ревут моторы и с чеканным, мерным шорохом шагов вдоль дорожных обочин идет пехота, над которой, привычно нашему русскому глазу, колышется щетина стальных штыков. Если смотреть на это долго, то начинает казаться, что над всем этим звучит некая музыка, издаваемая самими небесами – музыка мощи, праведной борьбы и возмездия; в ее гулком ритме слышится торжество грядущей победы. И замрешь поневоле, проникаясь мистическим причастием, предчувствуя все те великие, удивительные перемены, что вскоре станут явственно заметны на лице мира, осветляя его и очищая от скверны…