Я перебрался в одну из комнат, потеснив Бороду, чему он безумно обрадовался: во-первых, у него к этому времени совсем закончился "харч", даже остатки муки;

ну, а во-вторых, он чуть не спятил от одиночества. Хотя в квартире еще жила соседка с сыном и с собакой Мотей.

Сначала Борода уходил каждое утро искать работу, пытался устроиться грузчиком в магазине. Затем побродил по заводам. И бросил это занятие. Тем более, что еда в доме теперь не переводилась, только на выпивку не всегда хватало.

- Ты гони меня с утра из дому, - говорил он мне.- А то я, ощущая тылы за своей спиной, совсем разленился. Надо искать работу.

Я будил его. Но он старался спровадить меня первым. И, по-моему, так никуда и не выходил из дому.

- Что ты не пишешь?- как-то спросил я у него.

- Боюсь, - ответил он.- Как только я начинаю писать, со мною происходят разного рода неприятности.

- Начинается все с мелочей, - рассказывал он.- Бьется посуда. Отваливается носик чайника. Теряется кошка. Затем происходят более масштабные неприятности. Закрывается журнал, куда я только что устроился на работу. Меня раздевают на улице до трусов, хотя я почти не пьян. Левку друга моего ленинградского, вытаскивают из петли. Словом, неприятности сыплются на меня, как из "рога изобилия", и я бессознательно пытаюсь спрятаться от них - ничегонеделаньем.

- Чем не сюжет?- говорю я ему.

- Это уже было, - отвечает он.

- Все уже было, - говорю я, продолжая наш "вечный разговор".- Важно, как это сделать.

И через пяток дней он мне показывает рассказец страниц на двенадцать. И видит Бог, что написан он здорово.

- Мне это не трудно, - говорит он.- То, что ты хотел видеть...

И я понимаю, насколько это разительно отличается от той его фантастической белиберды - "а ля Стругацкие", - которую напечатали в том самом журнале и которую он считал чуть ли не гениальной.

Там - мертвые бесполые персонажи в мертвом, придуманном им, космическом мире вымученно и натужно шутят, и непонятно, чего хотят. Здесь - целый кусок жизни, где есть похмелье, мама, непутевый сын, прохудившийся ботинок. А главное - желание жить дальше. Жажда жизни.

- Позволь не поверить тебе, - говорю я ему.- Ты сам так не думаешь.

- Может быть, - не спорит он.

Несколько дней после этого он ходит обновленным человеком. Но к писанине больше не притрагивается.

Были у нас и праздники. Когда мы по два дня подряд пили.

И вот однажды скуки ради, ужаснувшись от зияющей пустоты голых стен, решили что-нибудь написать на них. Сначала на ум приходили лишь матерные, самые простые и короткие слова. Но потом мы "разошлись".

"Здесь нет мамы"

- написал Борода, и я чуть ли не "запищал" от восторга, ощущая себя мелким пакостником, дорвавшимся до свободы.

"Чем сосать соленый клитор, лучше выпить водки литр"

- крупными буквами последовало дальше.

И мы решили, что это девиз всех алкоголиков. И выпили по этому поводу по полной.

Потом поняли, что обходить вниманием женский пол нельзя. И вспомнили:

"Пусть жена изменяет мне, только бы Родине не изменяла".

Дальше проще:

"Поспешишь - блядей насмешишь",