Казалось, кроме Смита никто ничего не замечает, что происходит что-то не то, что взвод опять угодил в какое-то завихрение времени…

— Прик! — окликнул Смит. — Мы что, вернулись?

— Похоже на то, — пожал плечами Прикквистер. — Вон, Крейч опять животом мучается — полюбуйся. Скоро в обморок кинется, как и тогда.

Крейч стоял, уперевшись головой в борт грузовика, лицо у него было зеленоватое. Заметив уставившегося на него Смита, Крейч виновато улыбнулся.

Из кузова пер густой сигарный дым. Смит схватился за бортик, подтянулся, заглянул внутрь. Под брезентовым пологом было душно и сумрачно. Профессор Макфлай сидел в дальнем углу в сдвинутой на глаза каске, которая была ему комично мала. Он раскуривал сигару, но у него не получалось, потому что в правой руке он держал «глок».

— Кажется, я ни в кого не попал, — сообщил он и сунул пистолет под мышку.

— Это очень хорошо! — сказал Грох. — Правда, коллеги?

Чжоу и Кенборо кивнули. Они были заметно напуганы.

— Профессор! Вы видели? — крикнул Смит и почему-то сразу перешел на полушепот: — У них автоматы! Здесь война! Это снова двадцать первый век! Как же так?

Вместо того чтобы разразиться по обычаю пышной поучительной речью, Макфлай едва скользнул взглядом по Смиту и уставился в пол. Смит только сейчас заметил небрежную, кое-как наложенную повязку у него на голени. Через бинт успела просочиться кровь. Потеки крови были и на полу. Он хотел спросить, что случилось и не нужна ли помощь, но Макфлай глухим, не своим каким-то голосом произнес:

— И хрен с ним со всем, молодой человек.

Смиту показалось, что губы профессора дрогнули, как у насмерть обиженного ребенка. Шон ничего не сказал и спрыгнул на землю.

— Внимание! Взвод, построиться в одну щеренгу! — приказал Маккойн, отойдя от «Хаммера» и от пленных.

Когда приказ был выполнен, он неспешно прошелся вдоль строя.

— Обстановка изменилась, матросы! Мы вернулись в свое время и продолжаем нести службу в обычном режиме! Забудьте про крепость и битву с крестоносцами, если не хотите попасть в сумасшедший дом! Спрячьте хорошенько ваши сабли, кинжалы и изумруды, чтобы не загреметь в военную тюрьму! Я вырву страницы из походного журнала и перепишу его заново. Собственно, много писать не придется: сейчас двадцать пятое мая две тысячи третьего года, пятнадцать часов двадцать минут…

По строю морпехов прошел удивленный ропот.

— Как же так, мы пробыли там не меньше недели!

— Да, да, — подтвердил капитан, — а вернулись почти в то же самое время. И знаете, что я напишу в журнале?

— Что, сэр? — спросил Смит.

— Что мы двигались в Аль-Баар, но подверглись нападению террористов, четверо наших товарищей погибли и… И провалились вон в ту бездонную щель!

Он показал пальцем на черную трещину, головы морпехов повернулись следом.

— А кто был ранен, то ранен пулями, а не стрелами! — закончил свою речь капитан. — Вопросы есть?

Строй молчал.

— Никак нет, сэр! — отозвался, наконец, самый сообразительный.

Им оказался матрос Прикквистер.

— В связи с нападением мы возвращаемся на базу, — добавил Маккойн. — Тем более что в Аль-Бааре нет подвалов, где можно спрятать ОМУ! — Он вздохнул: — Лейтенант Палман!