Он любил зиму.

Когда-то давно, в больничной палате это было одним из немногих его развлечений — смотреть как мороз украшает окна различными узорами.

А затем, уже когда он бродил по миру в образе калеки, то зимой ему даже удавалось пообщаться с людьми. Когда шел снег, то все спешили плотнее закутаться в одежду и в таком виде он, укрытый накидками уродец, мог сойти за «своего».

— Сегодня я заберу, то что по праву всегда принадлежало мне, — женщина сделала шаг.

В её руках появился меч.

— Значит пока не умер, — вздохнул Борей и, поднимаясь, метким броском отправил в урну окурок. Он поднял голову и с наслаждением втянул грудью морозный воздух.

Не такой чистый, как там. Загазованный. Пахнущий чем-то едким, пропитанный пластмассой и высококачественной, но простой сталью.

Порой он скучал по этому воздуху.

Женщина рванула вперед. Её выпад был ничуть не хуже, чем у любого опытного мечника.

Хотя, наверное, сложно не стать опытной, когда неисчислимые эпохи практикуешься во владении мечом.

Он увернулся так же просто, как если бы на него бросилась бешенная собака.

Стоило сделать поправку, что женщина практиковалась с мечом только с противниками, которые вряд ли могли в этот момент пошевелить хотя бы пальцем.

Находясь в полете, она развернулась и оттолкнулась ботфортами от фонарного столба. Перемахнув через скамейку, скорее всего еще помнившую времена дворцовых переворотов, она оказалась вплотную к нему. Черный клинок в рубящем ударе опустился на голову Борею.

Тот легко скользнул назад и, разворачиваясь на пятках, подсек ногу противницы, а затем, поднимая корпус, ударил ладонью в центр массы.

Женщина, согнувшись дугой, пролетела с десяток метров и врезалась спиной в пустой мусорный бак. Оставив на нем вмятину, она поднялась и заняла высокую атакующую стойку.

— Я думал, ты пользуешься косой, — протянул он, спокойно выбивая из пачки «Kent» очередного ракового солдатика. Ловкой поймав сигарету губами, усилием воли Борей зажег её и затянулся.

— Ты плохо знаешь историю, — шипение, раздавшиеся из уст прекраснейшей из женщин, сложно было назвать человеческим голосом. — Я всегда носила меч.

Поэтично…

Меч, чтобы пробивать доспехи, защищающие душу. А коса… чтобы прорезать путь сквозь заросшие тропинки. Тропинки к той самой душе…

— Я пока не собираюсь уходить с тобой.

— У тебя нет выбора! — она вновь оттолкнулась. На этот раз уже от мостовой. Скрипнули старинные камни, но выдержали. Так же, как некогда они выдержали падающие с неба бомбы, так же они выдержали и поступь смерти.

Что же — вновь немного поэзии.

Искры упали на ему на плечи.

— Что…

Синий Клинок вспыхнул энергией. Мистерии Герцогства меча синего ветра развернулись бутоном стального цветка. Они смели снег с крыш, с памятников и статуей. Заставили дрогнуть гранит поребрика и покорежили сталь кованных заборов и решеток.

Машины, недавно запорошенный снегом, теперь лишились белого покрова… так же, как и места своей стоянки.

Искры же, упав на синие одежды, соскочили с них и затухли на камне мостовой. Синие одежды с узором плывущих белых облаков, закрывающих звезды — доспехи Зова, сшитые самой Королевой Мэб. Повелительницей зимы и тьмы.