В полковой избе, кроме Спешнева, обнаружилось несколько незнакомых офицеров в новеньких мундирах, которые при моем появлении вытянулись в шеренгу. Скользнув взглядом по юным лицам – салажня, я бросил ладонь к киверу.
— Здравия желаю, господин подполковник! Командир батальона капитан Руцкий прибыл по вашему приказанию.
— Здравствуйте, господин капитан! — кивнул Семен. — Проходите, знакомьтесь. Командир дивизии прислал нам офицеров на вакантные места в полку общим числом шесть. Вам, как Георгиевскому кавалеру, предоставляю право выбрать первому. Разрешаю взять троих.
Ага, Паскевич внял нашим просьбам и похлопотал. Ротами в моем батальоне командуют офицеры из унтеров, двое из которых произведены в чин после Бородинской битвы. Службу знают хорошо, но не хватает знаний. Один и вовсе неграмотный. Наличие толкового субалтерна[12], хотя бы одного в роте, лишним не будет.
— Благодарю, господин подполковник, — отвечаю Спешневу и поворачиваюсь к офицерам. — Представьтесь, господа. Начнем с вас, — указываю на правофлангового.
— Прапорщик Козлов!
— Имя, отчество?
— Иван Викторович.
— Полных лет?
— Семнадцать.
М-да…
— Вы? — указываю на следующего.
— Прапорщик Плетнев Георгий Матвеевич, — и тише: — Шестнадцать лет.
Они б еще из детского сада прислали… В солдаты берут рекрутов возрастом от 18 до 35 лет, а вот офицером можно стать и в 12 – это если ваш папа вельможа и ухитрился записать сына в полк ребенком. Я, однако, не предполагал, что детей станут отправлять на войну. Дальнейший опрос подтверждает подозрения: самому старшему из офицеров 18 лет. Подбородки и щеки прапорщиков явно не видели бритвы, зато румянца полно. И вот как с такими воевать?
— Кто из вас, господа, бывал в бою?
Молчат. Ясно.
— Как давно произведены в чин?
— Месяц назад, — отвечает ломким баском Козлов.
— Все?
— Так точно. Мы из одного полка, были унтерами.
Понятно. Обычный путь дворянских сыновей из небогатых семей, Спешев тоже так начинал. Три месяца в унтер-офицерах, после чего первый офицерский чин. Строю и ружейным приемам их обучили – и на том спасибо.
— Кто умеет ездить верхом, поднимите руки!
Ага, все. Для помещичьих детей это норма.
— Кто знает французский?
Глаза в пол. Никто. Ясно: бедному дворянину, особенно в провинции, не за что нанять учителя детям.
— Кто стрелял из штуцера?
Двое. Козлов и Плетнев. После колебания руку тянет коренастый прапорщик с пушком на верхней губе. Тутолмин его фамилия, если не ошибаюсь. Имя, отчество, как у Брежнева – Леонид Ильич.
— Что так робко, господин прапорщик? Стреляли или нет?
— Пару раз, господин капитан. Батюшка штуцер сильно берег и не позволял мне брать. Обычно из ружья палил.
— И как?
— На пятьдесят шагов кабана валил одной пулей.
— Так вы у нас охотник?
— Так точно, господин капитан! Сызмальства.
— Кто еще?
Руки тянут Козлов и Плетнев. Ясно.
— Что ж, беру этих троих.
Это я Спешневу.
— Забирайте! — кивает он. — Сами определите, в какой роте кому служить. Подадите мне список.
— Слушаюсь! Разрешите идти?
— Идите.
Наедине мы с Семеном обходимся без официоза. Но сейчас нельзя – молодежь смотрит.