И в этой же папке есть еще записи, довольно много. И раньше, и позже. Куда смотреть? Давай пораньше, буду двигаться в направлении печки. А потом от нее обратно.

Везде Уоррен, это его папка. Преимущественно Сент-Пол. Меняется погода, меняется одежда, меняются участники со стороны федералов, Пикетта я больше не вижу. Какой-то немолодой, похожий на испанца, в очках и в военной форме, сидящей на нем как на явном гражданском, и еще какой-то, тоже немолодой, в куртке и джинсах, с коротким седым ежиком. Держится уверенно, говорит командно. Как Уоррен, того не смутишь.

Раньше, раньше… вот в офисе каком-то разговор. Такая комната для совещаний. Камера упрятана где-то на стене, напротив окно, большое. Свет падает так, что разглядеть, что за окном, не очень получается. Уоррен, Фицпатрик, еще какой-то рослый и плечистый, вроде Фицпатрика, мужик, почему-то в черном подшлемнике вместо шапки, хоть и в помещении. Второй «высокой договаривающейся стороны» не видать пока. Похоже, что они их ждут. Разговор пишется, но вообще ни о чем важном не говорят. Голос мужика в подшлемнике вроде как знакомым показался.

Так, ладно, проматываем дальше, чтобы он лицом повернулся.

Так, вот дверь открывается, заходит тот же седой, в камуфляжной куртке поверх свитера, с ним женщина с портфелем, еще двое. Уоррен и остальные повернулись в профиль, человек в подшлемнике наполовину прикрыт Фицпатриком.

Седого представили как Роберта Маршалла, депьюти-директора Департамента безопасности отечества. Уоррен своих представил как Фицпатрика и Хендерсона. Хендерсон чуть сдвинулся вперед, пожимая руки, и профиль показался мне знакомым. Неужели?..

Ну-ка, пусть повернутся по-другому… Проматываем, разговор потом послушаю. Вот, прямо в камеру, на повороте…

– Твою мать, – сказал я со всем возможным чувством. – Твою же в креста гробину бога душу мать.

Нет, тут я уже не ошибусь. Никак невозможно. Я его слишком хорошо запомнил, слишком. Лысая голова на крепкой шее, уши как у борца, сломанный кривоватый нос, маленькие глаза, мощные плечи.

«И те, кто пришел с тобой сюда, они… знают цену прохода?» – спросил я его тогда.

– Значит, вот кто с тобой пришел.

Уоррен.

Зачем? Да понятно зачем, чтобы жить подольше. Как он тогда сказал? Что сожженный с людьми автобус тоже нужен? Построить ему следующий проход? Усилить?

Тогда чем Уоррен с ним рассчитался? Почему не мешал уничтожить банду?

Списал? А может, просто не знал, как проходы пробиваются? А потом узнал и…

Так, вот один из тех, кто прилетел с Маршаллом, прошел мимо камеры, отбросив тень. И сразу прорезался на какие-то секунды пейзаж за окном. Где это они? Нет, не знаю, стена, стоянка пустая. Не узнаю.

Что мне этот странник сказал перед тем, как я его убил?

«Тут есть несколько человек, которых я привел. Кто-то знал обо всем, кто-то думает, что попал случайно, но есть».

Уоррен – он знает?

Должен знать, но… я вижу в Уоррене сильного руководителя, но… называйте это интуицией или как хотите, но вот даже того цинизма, что был в Милославском, я не чувствую. Вот не чувствую, и все тут. Хотя подспудно, где-то в глубине души, мне показалось при том нашем разговоре в ресторане «Лесопилка», что ничего нового я ему не сказал. Что-то мелькнуло в глазах. Недостаточно хороший актер.