— Какой самострел? — опять не понял Миша.

— В спецтоннелях. Там много разной херни понатыкано, но точно я не знаю. Про самострелы слышал, про акустические датчики шума и объема, еще какие-то волновые генераторы, от которых ссышься в штаны с перепугу… хотя генераторы, эти, по мне, так больше похожи на сказку. Но там видно будет. Самострелы, как я думаю, настраиваются на габариты взрослого человека — рост не ниже там ста шестидесяти, скажем. Ну, ста пятидесяти. И вес, например, пятьдесят пять кило. А в карлике — метр с кепкой. И вес у него собачий. Если пойдет карлик, то есть надежда, что стрелялка не сработает.

Миша взял в руки ППШ — тяжелый, неуклюжий, он напоминал какой-то строительный инструмент, например перфоратор. Только предназначенный перфорировать человеческие тела. Миша довольно ловко вскинул его к плечу, повозившись, вставил магазин, прицелился, и челюсть его задвигалась быстрее.

— А если все-таки сработает? — спросил он, не поворачивая головы.

— Не знаю, — ответил Леший. — Будет видно.

Миша вскрыл оба автомата и принялся копаться в механизмах, морщась и переставляя какие-то детали из одного в другой.

— Так как, говоришь, его зовут? Бруно? Венгр, что ли? Или итальянец? — спросил Миша.

— Да какой итальянец… Это у него псевдоним. Он циркач, акробат.

— Ага… Это хорошо. Ясно.

Миша отложил один автомат в сторону, а внутренности второго сложил в металлический лоток и залил керосином из квадратной канистры. В спертый, почти лишенный кислорода воздух вплелась острая вонь.

— ППШ годится, это холодная советская штамповка, простая как грабли. И такая ж надежная… Сейчас отмою ржавчину, смажу, и будет полный порядок. Только надо опробовать: за столько лет могли пружины подсесть…

Леший равнодушно пожал плечами.

— Вижу, в оружии хорошо разбираешься?

— Я же говорил: у нас в пещерах этого добра навалом. Любой подросток не хуже эксперта…

Миша снова поднял глаза на Лешего.

— Не пойму… Тебя хотят убить, избивают ногами, а ты оружие свое не можешь в порядок привести.

— Это не мое оружие, — Леший спокойно ответил на укоризненный взгляд. — Это чужое. Мое осталось там. Далеко.

Миша сосредоточенно отмывал в керосине личинку затвора и возвратную пружину. Просвистел какой-то нехитрый мотивчик.

— Я не могу, — сказал Леший. — Зарок дал. Там еще, в горах. Все славяне — братья. В братьев не стрелять.

— Какие же они братья? Они же гангстеры и чуть не отправили тебя в ад… — Миша удивленно хохотнул, затем посмотрел на Лешего, осекся и снова занялся делом: обтер ветошью очищенные детали, обильно смазал их машинным маслом и сноровисто собрал автомат.

— Впрочем, ладно. Дело твое. Лично я зароков никаких не давал. Ты когда-нибудь с гремучником сталкивался?

— С каким гремучником? — не понял Леший.

— С гремучей змеей.

— Откуда? Они, кажись, только в Америке водятся…

Миша поморщился.

— Неважно. С гюрзой, эфой… Такие же коварные твари! Не приходилось?

Леший пожал плечами.

— Да не бывал я там, где они ползают.

Миша поморщился еще раз.

— Ну и что? И я не бывал. Но в книжках читал. И был у меня один змеелов знакомый.