- Брось это. Уже не починишь...
- Урод... - выдавливает он из себя еле слышно.
Девушка прекращает попытки собрать сломанную вдребезги игрушку и вытирает тыльной стороной ладони глаза. Поднимается немного неловко и отворачивается, стягивая разодранную на груди блузку. Трясущимися руками одёргивает задранную юбку. Её знобит как от лихорадки. Она мнётся на одном месте, не решаясь сделать ни шагу в сторону. Кажется, такое состояние называют шоковым, когда от пережитого стресса человек на время дезориентируется в пространстве. Уговоры и прочее не помогут, нужно дать ей зацепиться сознанием за что-то знакомое и привычное.
Я подбираю самые крупные части от пластмассовой игрушки.
- Что это была за игрушка?
Я включаю фонарик на телефоне, кладу его на пол так, чтобы он немного освещал тот тёмный закуток, где мы сейчас находимся. Дотрагиваюсь до плеча кончиками пальцев. Она шарахается от меня в сторону. Я предупреждающе выставляю руки:
- Эй, всё хорошо, да? Я тебя не трону. Не бойся. Тот мудак уже ушёл... Кто он тебе?
- Никто. Уже никто.
- Хорошо. И его уже нет рядом. Не бойся. Ты куда-то шла?
Отрицательный кивок головы. Ещё одна попытка.
- Ты здесь живёшь?
- Да...
Её взгляд беспомощно мечется по моему лицу, она смотрит мне куда-то за спину. Хочет уйти, но боится сдвинуться с места. Сказала, что живёт здесь. А я не помню, чтобы видел её ранее. И кажется, что квартиру никто не продавал. Снимает, что ли?
- Пойдём, я провожу тебя. Тебе на какой этаж?
- Нет, не надо. Я сама.
- Конечно, сама. Я просто рядом побуду, о'к? Лампочки перегорели или выбил кто-то. Темень непроглядная. Так будет спокойнее. Пойдём.
Я протягиваю руку. И разумеется, она делает вид, что не заметила протянутой ладони, протискивается сбоку от меня, держа руками обрывки кофточки. Я поднимаю телефон и свечу им под ноги.
- Что это была за игрушка? - спрашиваю я, чтобы не молчать, и хоть немного растормошить девушку.
- Пожарный грузовичок, - отвечает она. Голос всё еще дрожит, но уже не так сильно.
- Какой еще грузовичок?
- Пожарный грузовичок Рой из мультфильма "Робокар Поли". Мой сынишка смотрит этот мультик.
- Я о таком даже не слышал. Интересный хоть?
- Ему нравится.
Третий этаж. Девушка замирает возле лестничных перил, мельком оглядывая меня. Глаза смотрят затравленно. По её взгляду я понимаю, что сейчас выгляжу не самым презентабельным образом. Я скорее напоминаю одного из тех, кто слоняется по дворам, стреляя по мелочи, или отжимает гаджеты у молодёжи. Сколько дней на куреве и энергетическом дерьмовом пойле из жестяных банок? Трое или четверо бессонных суток? Щетина смотрится неопрятным грязным пятном, расползшимся на большую часть лица. Отросшие волосы свисают по бокам, закрывая уши. Я расчесываю их пятерней, откидывая назад.
- Ты здесь живешь? Давно? Не видел тебя раньше.
- Нет, совсем недавно.
- А я - этажом выше. То есть не сам живу, а сдаю квартиру.
Какое ей дело до того, живу я здесь или нет? Она хочет как можно скорее распахнуть дверь и скрыться за спасительным тонким листом из железа.
- Ладно, я пойду, пожалуй...