Случай с Верой выбил меня из того равновесия, в которое с таким трудом я себя привела. Выставки и концерты, спокойная и размеренная жизнь, достойный муж-вывеска, квартира как иллюстрация глянцевого журнала — все эти составляющие благополучия оказались лишь зыбким миражом, рассыпавшимся в миг, стоило забрезжить в моей жизни реальным, истинным страстям и желаниям. Я поняла, что попытки вести приличный образ жизни, пустой потуг, её эрзац. Это лишь сивуха той жизни, которой я жила раньше. И которую решила изменить, считая порочной. Отчётливо стала ясна моя роль в театре под названием «жизнь». Эта роль не устраивала меня, но она оказалась моим амплуа и я понимала свою обреченность играть её вечно.
— Мне суждено быть игрушкой своих порочных желаний. Они, мои грязные желания, правят мной, а не я ими. Мне никуда не деться от себя. Но быть собой я тоже не хочу! — подобные размышления мучили, не отпуская ни на мгновение, ввергая в дичайшую депрессию.
Теперь я снова спала до обеда. От нечего делать бродила по улицам. Пила мартини, мешая его с коньяком. К ночи я накачивалась под завязку и вырубалась прямо на диване перед телевизором. Кир пытался меня отвлечь. Как-то он явился в комнату в каких-то кожаных трусах и с поводком на шее. Подойдя ко мне, встал на четвереньки и, подпрыгивая и поскуливая, стал изображать собачку. Кир лизал мои руки, из всех сил стараясь угодить, но я только разозлилась ещё больше и с силой пнула его ногой.
— Пшёл вон, мерзавец, — почему-то с отвращением прошипела я, понимая, что Кир не виноват. — Впрочем, если бы не он… — подумала я, когда муж вышел из комнаты, испуганно пятясь, как побитая собака, — почему же не он? Он, гад, как раз именно он, мой прекрасный муж стал виновником того, что я превратилась в такую тварь. Тварь не умеющую жить… тварь вечно ищущую дерьмо. Выставки! Как же… Даже на полотнах мастеров классицизма я ищу оголённое тело или… господи, мне нужен безумный и безудержный секс. И ничего больше! Ну, причём тут Кирилл!
После сцены с собачкой Кир перестал приставать ко мне с утешениями. Он махнул на меня рукой, и мы перестали с ним разговаривать, ограничившись короткими фразами, без которых нельзя было обойтись. Типа: «ты сегодня придёшь поздно?» Или «На ужин у нас ничего нет».
Мир рушился. Казалось, я зашла в тупик, выхода из которого нет. Ничто не доставляло радости. Я не видела ни цели, ни просвета. Туннель, по которому я шла, закрылся, заполонив всё вокруг тьмою. Чёрная пустота охватывала меня, но не пугала. Я пила гремучие алкогольные смеси, уносившие меня в неизведанные дали, где я могла ни о чём не думать.
Однажды вечером раздался телефонный звонок. Он трещал, словно судорожный. Я досчитала до четвёртого взвизгивания, ожидая включения автоответчика, в надежде, что звонивший представится и на этом закончится пытка для моих несчастным мозгов, готовых развалиться от боли. Но человек на том конце провода ничего не сказал. Пошли гудки отбоя. Трубку положили. Я вздохнула и перевернулась на другой бок.
— Что со мной? Почему я такая несчастная? — думала я, сквозь пелену полураспавшегося сознанья, — всё есть, а я такая несчастная… и там, в Германии… чего же мне вечно не хватает? И тут, казалось бы, и работа, и развлечения. Но что… что же делает меня несчастной? Может, всё-таки в жизни необходима любовь и плотское удовлетворение? Но ведь оно было у меня… и Жанна, и Дагмар с Карлом… хотя… это было удовлетворение плоти, а не любовь. А Кир? Кира как раз я любила. Да и он меня тоже. Но с ним никогда не было удовлетворения. Какие-то сплошные нестыковки. Вера… вот, наверное, моя первая настоящая любовь… господи, если бы мне кто-то сказал, что можно влюбиться в женщину. И страстно жаждать её… бред, какой-то бред…