Кидаюсь в машину и еду домой к ней. Может быть, там телефоны кого-то из группы есть? Какая-нибудь книжка записная…
Захожу в темную квартиру. На душе тревога только усиливается. Вечер становится все более густым и зрелым, а ее все нет… Где моя девочка? И почему я не поставил на ее телефоне программу слежки? В голову лезут самые неприятные мысли… Осматриваю квартиру…
Глава 27
Бэлла
После встречи с Райкой я на несколько часов словно бы выключилась из этого мира. Помню только, как внутри была такая пустота, словно бы вакуум. Я, видимо, просто шла и шла без разбору, потому что когда, наконец, очнулась от этого затмения, обнаружила себя в совсем другом районе Москвы, да еще с выключенным телефоном. Уже темнело. На душе ко всем прочим чувствам добавились страх и тревога- наследие того времени, когда приходилось в буквальном смысле думать о том, чтобы поздними вечерами после работы на Горбушке не наткнуться на шумную, пьяную компанию молодчиков… Спросила у прохожей дамы с собакой, где ближайшее метро. Благо, что Москва ложится спать поздно. В отличие от улицы, в вагонах и на станциях было полно студентов и засидевшихся в офисе сотрудников. И все равно, на душе неспокойно, словно бы дома кто-то меня ждал, словно бы кто-то обо мне волновался. Сама себе под нос усмехнулась. Вышла на Киевской, добежала до дома относительно быстро. Там рукой подать- мост пересечь- и уже наша набережная… Наша… Как быстро я привыкла к хорошему…
Проворачиваю ключ в двери, не сразу обращая внимание, что он закрыт на один поворот, а не на два, как я его оставляла. Прохожу внутрь, скидывая с ног успевшую нажать обувь и давящую на плечо тонкими ручками от тяжести конспектов сумку. Когда прохожу в зал, вздрагиваю, потому что вижу темный силуэт. Он молчаливо рассматривает меня. Я не вижу его глаза, но чувствую на себе отчетливо этот взгляд. Подносит медленно ко рту сигарету, зажигает ее.
Она теперь светится оранжевым угольком, неспешно курсирующим ото рта и в сторону, когда темное пространство заполняет отливающее серым свинцом облако дыма, словно бы грозового. Он курит не спеша. Зол… Я слышу исходящие от него вибрации.
–Ты… дома?– у меня получается как-то глупо, заискивающе, даже с примесью ноток заискивания в голосе.
–Ты где была?-спрашивает он хрипло, утробно.
Встает, подходит вплотную, выдыхая прямо мне в лицо очередной клуб дыма.
–Гуляла…– стараюсь говорить спокойно.
–Гуляла…– повторяет за мной, сохраняя даже интонацию…– с тем гуляла, с кем кофе пила на балконе?
В его голосе сталь. Я дергаюсь. Непроизвольно подаюсь на балкон, чтобы быстро схватить чашки и отнести на кухню. Наверное, со стороны это выглядит жалко и даже преступно. Словно бы подсознательно я пытаюсь замести следы… Хотя, в сущности, что я сделала плохого? И как я могла там бросить чашки? Обычно я такая аккуратная…
–Снежана заходила,– нахожу лихорадочно в голове оправдание, выкрикивая из кухни, вторя бегущей в кране воде.
Он заходит ко мне. Смотрит внимательно.
–Я звонил Снежане. Она неделю дома. Ангина. Никуда не выходит и не в курсе, чем ты здесь занимаешься…