— Добрый вечер, Коряга, - улыбается Маргарита Шереметьева, держа под руку моего племянника. - Отлично выглядите… без бабочки.

Мне нужна секунда, чтобы переварить тот факт, что все эти бесконечные ноги, роскошная фигура, потрясающий аромат и черти в зеленых глазах - это действительно Марго.

Моя Марго, та самая, которая истыкала мой мозг своими острыми словечками в ответ на мои попытки ее уколоть. Моя Марго, которая не приняла от меня ни травинки из сотен букетов, которые я ей отправил. Моя Марго, которая, черт побери, в последние дни не выходит из моей головы даже на перекур!

И по какой-то абсолютно идиотской случайности она почему-то держит под руку не меня, а моего мелкого засранца… племянника.

— Марго? - Это очень тупо, но мой мозг больше абсолютно ни на что не способен. По крайней мере до тех пор, пока я не пойму, как подобное вообще может происходить в реальности.

— Маргарита, - поправляет не она, а Ш’Ирен, и заговорщическим шепотом добавляет: - «Марго» она только для своих. И, - накрывает лежащие на его локте женские пальцы своей ладонью, - для меня.

«Для тебя?» - вопит мое уязвленное самолюбие.

А какая-то звериная часть, о которой я уже давным-давно забыл, настойчиво требует схватить руку племянника и оторвать ее от пальцев Марго. Даже если я сделаю ему больно. Даже если ему будет очень больно. А если уж совсем честно, то если бы я сделал это сейчас, его крик приятно ласкал бы мой слух и стал бы достаточной компенсацией за то, что этот молокосос притрагивался к моей Марго.

— Отлично выглядите, Марго, - нарочно игнорирую «заботливое предупреждение» Ш’Ирена. - Что-то очень поменялось в вашей системе ценностей, раз вы решили изменить своим принципам и появиться прямо в рассаднике бессердечных лунников?

— Все в порядке, дядя? - снова встревает племянник, и на этот раз моих внутренних ресурсов не хватает, чтобы удержаться от выразительного гневного взгляда.

— Не вмешивайся, - осаждаю его.

— По-моему, не вмешиваться нужно тебе, - говорит он.

Коротко. Четко. Без заминок.

Как говорил бы я сам, если бы какой-то неотесанный чурбан пытался зацепить мою женщину. Тем более в моем присутствии. Ручаюсь, еще парочка подобных выпадов - и Ш’Ирен пустит в ход кулаки, и плевать ему будет на то, что на подобном мероприятия мы сразу станем «гвоздем вечера».

Мы несколько долгих секунд обмениваемся взглядами, а потом Марго делает шаг вперед, как бы отгораживая нас друг от друга своим телом. Она высокая и статная, но между двумя здоровыми лбами кажется неестественно маленькой и хрупкой. Даже со взглядом прущего напролом носорога.

— Я оказалась здесь из-за вас, Коряга, - громко шипит она. - Потому что кто-то любит молоть языком и рассыпать обещаниями, но как только доходит до дела - тут же врубает заднюю. Вы и ваша пустоголовая… гммм… бывшая или нет - уже не имеет значения - сделали все, чтобы превратить мою жизнь в кошмар, уничтожили мою репутацию и превратили в предмет насмешек!

Ш’Ирен пытается задвинуть ее назад, но, конечно, это его главная ошибка.

Ошибка, которую я бы ни за что не допустил, хоть это и не я пришел с Марго под руку.