×
Traktatov.net » Смотрю на мир глазами волка » Читать онлайн
Страница 197 из 227 Настройки

Артист захохотал, обнажив крупные лошадиные зубы… Видя это, засмеялись и остальные ребята. Больше всех старался в усердии Серый, чей хохот мощными раскатами разносился под деревьями, почти покрывая и подавляя все другие звуки.

— Сергей. Можно попросту — Серый, — представился он и, явно дурачась, поклонился.

— А это братья Бобровы, — небрежно кивнул Артист на двоих, очень похожих ребят, с широко распахнутыми, словно постоянно чему-то удивляющимися, карими глазами.

Появился Дантист. Из карманов брюк у него торчали два зеленых бутылочных горлышка. Встретили Дантиста, а точнее его алкогольную ношу, коротким троекратным «УРА!»

Откупоренные бутылки пошли путешествовать по кругу.

— Глотни, Джонни! — протянул мне водку Артист.

Чтобы не оказаться целью всеобщих насмешек, я не отказался.

Вскоре бутылки, уже пустые, валялись в кустах акации.

С непривычки в мозгах моих бродил тяжелый дурманный туман, навевая дрему.

Раскрасневшийся Дантист, по-приятельски положил руку на мое плечо, видно, полностью предав забвению недавний инцидент между нами.

В парке начинало заметно темнеть. Обессиленные за день косые лучи солнца освещали уже лишь верхушки тополей.

— Нам пора, — словно извиняясь, сказал старший из братьев Бобровых, — а то тетка хай поднимет.

— Топайте, топайте, детки малые! Вам уже давно пора в постельку бай-бай. И не забудьте шевельнуть извилинами над моим предложением! — улыбнулся-оскалился Жора Артист. — А мы пока еще не в силах оставить столь высокий кайф — вдыхать вечернюю прохладу.

— Я тоже пойду, — заявил я, взглянув на часы. — Все уроки уже давно закончились.

— Ну, бывай, Джонни! Вечерами мы всегда почти здесь, — панибратски хлопнув меня по плечу, сказал Артист. — Забегай!

— Ол’райт!

Я подхватил с земли ранец и направился к выходу из парка. Братья успели значительно меня опередить, и теперь их темные фигуры мелькали между деревьями далеко впереди.

Сзади доносились аккорды гитары и приятный баритон Жоры:

Когда я жил в Одессе,
Носил я брюки клеш,
Соломенную шляпу,
В кармане финский нож…

Я споро шагал по широкой гравиевой дорожке. Приятно похрустывало под ногами, вечерний ветер, молодчага, освежал разгоряченное лицо.

Кусты с угрожающим треском раздвинулись, и на дорожку вышли двое.

«Братья! Меня караулили!» — пронеслось в голове.

Я сделал шаг назад, ожидая нападения.

— Зря ты это, — наблюдая оборонные приготовления, хмуро буркнул старший Бобров. — Побазарить просто надо.

— Говори! — на всякий случай не сходя с места, разрешил я. От них вполне можно было ожидать какого-нибудь подлого приема, каким угостил меня старший Бобров во время драки.

— Как тебе Артист показался? — совсем неожиданно спросил Бобер.

— Нормальный пацан, — я не скрывал удивления.

— Даю бесплатный совет, — продолжал старший, — не связывайся с их кодлой. Особенно с Артистом! Свяжешься — после не развяжешься. Ржавые они…

— А чего ж вы, мальчики, с ними? — я проницательно усмехнулся, но понять, что задумали братья, так и не смог.

Старший брат вопросительно посмотрел на младшего. Тот молча кивнул.

— Законный вопрос! Но мы больше сюда ни ногой. Коли встретишь Артиста, так ему и передай! — сказал старший. — Ну, нам и на самом деле пора. По-моему, ты неплохой пацан. Сам решай.