Увидев, что Дима побледнел и сравнялся по цвету лица со стеной, я подошла к нему и виновато произнесла:

– Димочка, миленький, прости меня, пожалуйста, но я не могла не поехать. Мне было очень и очень больно. Ни дышать, ни встать… Чёрт с ними, с зубами. Я всё равно своё лицо никому не показываю. Буду шепелявить. Но жить с переломанными рёбрами я не могу. Это нестерпимо. До сумасшедшего крика… Я ведь живой человек.

Я хотела положить руку на плечо мужу, но он резко её откинул, и я вскрикнула от боли в груди.

– Ты что делаешь?! Мне же нельзя делать резких движений!

– Я просил тебя не выходить из дома. Сначала просил, потом запретил. А ты всё равно не хочешь меня слушать и делаешь всё по-своему. Даша, скажи: почему ты такая неблагодарная сука?! Мерзкая, уродливая, неблагодарная гадина! Если я велел не выходить из дома, значит, ты не должна выходить. Хоть сдохни, но из дома ни ногой…

– Послушай, ты чудовище! Ты моральный урод! Хуже фашиста! Даже фашисты относились к своим пленным лучше, чем ты ко мне! Если хочешь меня убить – убей! Я больше так жить не могу! Не хочу и не буду!

Зарыдав, я бросилась в спальню. Господи, как же я ненавидела себя за свою жизнь, за то, во что превратилась! Жалела, что не я распорядилась своей судьбой, а судьба распорядилась мною. Полежав так пару часов, я успокоилась и сошла вниз, чтобы разобраться с лекарствами и начать лечение, которое прописал врач.

Дом был пуст. И во дворе не было Диминой машины. Он сказал, что приехал за какими-то документами. Вероятно, забрал их и уехал. Разобравшись с таблетками, я выпила то, что нужно было выпить именно сейчас, и вышла во двор. Ворота были закрыты. Садовника тоже нигде не было видно. Направившись в беседку, я чуть не споткнулась о тело Петра Ивановича. Он лежал лицом вниз. Его голова была окровавлена. Рядом валялся кирпич, на котором чётко виднелась кровь.

– О боже! Пётр Иванович, вы живой? Что с вами произошло? Вы упали? Вам плохо?

Я села на карточки рядом с садовникам, стала его переворачивать, бить по щекам, просила очнуться и прийти в себя. Попыталась нащупать пульс, но пульса не было. Может, у него схватило сердце? Сердечный приступ, он упал и умер? Инфаркт, инсульт… Но кирпич! Создавалось впечатление, что садовника ударили сзади по голове. Но кто? Конечно же Дима!

Недолго думая, я набрала номер мужа и, сбиваясь, с придыханием сообщила:

– Дима, Пётр Иванович умер. Я не знаю, как это получилось. Я вышла, а он лежит.

– Даша, ты можешь позвонить попозже? У меня совещание.

– Какое, к чёрту, совещание? Ты слышишь, что я тебе говорю? Пётр Иванович умер.

– А кто такой Пётр Иванович?

– Садовник наш. Он у нас один-единственный.

– Я не запоминаю, как обслугу зовут. У меня на них память плохая.

– Он умер, Дима.

– А я здесь при чём?

– Я сначала думала, что сердце. Но рядом лежит кирпич в крови, и на голове у Петра Ивановича страшная рана. Видно, его кирпичом по голове ударили несколько раз. Мне кажется, это не просто смерть. Это убийство.

– Даша, а ты какие лекарства принимаешь? Не наркотические, случаем?

– Ты шутишь?