Тревис моргнул.

— Джеймс Чилтон?

Блогер?

— Тревис, — жестким голосом произнес похититель. Достал из заднего кармана пистолет и приставил его к голове парня. — Стреляй. Мы договорились. Ты не задаешь вопросов, только стреляешь!

Тревис спросил у Дональда:

— Это Джеймс Чилтон?

— Да, — прошептал Дональд.

Что здесь происходит?!

Чилтон сильнее, до боли, прижал ствол пистолета к голове Тревиса.

— Стреляй. Стреляй, или умрешь. Умрет вся твоя семья.

Опустив револьвер, парень покачал головой.

— Вы не посылали к моему дому своих помощников. Врете. Вам никто не помогает.

— Если не выстрелишь, я сначала убью тебя, а после разделаюсь с твоей семьей. Клянусь.

— Джим! — вскричал Хоукен. — Это… это… Господи, я даже не знаю, что это!

Лили снова закричала, ударившись в панику.

Теперь все ясно. Выстрелит Тревис или нет — он уже труп. Его семью Чилтон не тронет, на них блогеру плевать. Зато Тревис…

Тихонько засмеявшись, парень ощутил, как жжет глаза — теперь уже не от света, от слез.

Тревис подумал о Кейтлин. Вспомнил ее милый взгляд, улыбку.

Подумал о матери.

О Сэмми.

И обо всей грязи, что вылили на него люди.

А ведь Тревис никому не причинял зла. Жил как обычно: старался успевать в школе, играл в любимую игру, возился с братишкой, искал себе девушку, которой было бы все равно, что Тревис — чудак и кожа у него плохая. Он никого не обидел, не унизил, не травил в сети…

Так за что мир ополчился на Тревиса?! Никто не вспомнит его, если он сейчас застрелится.

Совсем никто.

Тревис приставил дуло револьвера к подбородку. Больше ему ничего не осталось.

«Говорят он ваще гомик!»

Тревис начал давить на курок…

В комнате оглушительно грохнуло. Задрожали стекла в окнах, в воздухе повис едкий дым. С каминной полки свалилась, разбившись об пол, фарфоровая кошечка.

Кэтрин Дэнс свернула на грунтовую подъездную дорожку, что вела к летнему домику Джеймса Чилтона.

Как же Дэнс была не права, как заблуждалась.

Грег Шеффер вовсе не Убийца-крестоносец.

Ошиблись все, но оттого не легче. Свалив вину на Шеффера, Дэнс успокоилась — в конце концов нападения прекратились.

Ошибка…

Зазвонил телефон. Кто звонит — интересно; впрочем, Дэнс предпочла не смотреть на дисплей. Только не на извилистой дороге с крутыми склонами по обеим сторонам.

Еще пятьдесят ярдов.

Вот уже впереди маячит сам летний дом, старинная развалюха. Если бы не крупные холмы вокруг, это фермерское жилище смотрелось бы совсем не к месту: неухоженный двор, заросший травой, заваленный сломанными ветками; густой, забытый сад. Судя по наследству, доставшемуся от тестя, и дому в Кармеле, Джеймс Чилтон мог бы присмотреть летний домик получше. Даже на ярком солнечном свету коттедж сохранял недобрую, мрачную ауру.

Нет, так только кажется — просто Дэнс знает, что случилось в этих стенах.

Как она могла ошибиться?

Дорога наконец выровнялась, и Дэнс подняла с соседнего сиденья телефон. Звонил Джонатан Боулинг; сообщения не оставил. Дэнс хотела уже войти в раздел «Непринятые вызовы», но передумала и через быстрый набор позвонила Майклу О’Нилу. После четырех гудков сработал автоответчик.