— Наверное, — отхожу, уже тверже стоя на ногах, и иду вперед к ресторану, вывеска которого затмевает все рекламные баннеры.

— Нам же сюда?

— Не совсем, — тянет он меня за локоть в сторону, в небольшое кафе, где почти нет народа. Я хочу сесть в центре, но Лука тянет меня в угол, где почти нет света. Зато очень уютно горят свечи. Это все могло бы быть свиданием, если бы я не знала, что все это исключительно по работе. Но как же приятно снова на миг себя обмануть и подумать, что это Харитон пригласил меня. Что это он случайно задевает мою коленку своей и даже вида не подает, уткнувшись в меню.

— Значит, — прокашливаюсь, — этот повар работает здесь.

— Да. Он здесь су-шеф. Знаете, кто это такой?

— Больше оскорбить вы меня не могли. Я тоже работала в ресторане.

— Вот как? А где?

— В… России. Да, в России.

— Могли бы просто сказать, что это не мое дело, — усмехнулся он и повернул ко мне меню. — Вот этот паштет у него особенно хорош.

— Какой, – не вижу паштета, но Лука просто берет мою руку в свою и показывает. По телу тут же бегут мурашки, и я мягко высвобождаю руку. – Не стоит так делать.

— Как?

— Хватать меня за руку, касаться моих колен. Пусть даже случайно, и на мотоцикле нам лучше не ездить.

— У вас какие-то предрассудки на этот счет?

— Нет, просто не думаю, что вашей жене бы это понравилось. Мне бы не понравилось точно, что вы держите чужую жену за руки и катаете ее на мотоцикле.

— Вы такая ревнивая?

— Причем тут я?

— Я просто спросил, расслабьтесь. Нас здесь все равно никто не видит, Мила.

Так, не надо так смотреть и понижать голос до сексуального шепота.

— Так, где этот ваш повар. Мы же сюда не есть приехали.

- Вообще-то как раз поесть. Я бы хотел, чтобы вы попробовали его паштет и решили, подходит ли он вам.

— Почему именно паштет? Никто не любит паштет.

— Вот именно. Если повар готовит нелюбимое всеми блюдо так, что пальчики оближешь, то его надо брать.

— Хм, возможно вы и правы. Ну тогда, — я зову официанта. – Добрый день. Можно ваш паштет. Фирменный который.

— Да, конечно. А вам.

— Мне тоже самое. Мне домашнего лимонада. А даме вина принесите, белого.

— Не нужно. Я не большой любитель выпивки.

— Мила. Вы так напряжены, что мне кажется еще немного и вас порвет.

Он не далек от истины.

— Нет, я все равно откажусь, — говорю официанту и он собирается уйти, но Лука тормозит его, дернув за фартук.

— Если выпьете со мной, расскажу вам историю капитана Юлия.

— Историю, — по телу проходит теплая волна воспоминаний о том, как я рассказывала истории Харитону.

— Историю. Нужно же нам о чем то разговаривать, пока мы едим.

— Ну тогда, — поднимаю я взгляд на парня. – Один бокал. Сухое. Шардоне.

— А вы разбираетесь….

— Мой отец любил выпить хорошее вино.

— Он жив?

— Кажется это вы обещали мне историю. Так что, выполняйте обещание.

— С чего бы начать, — думает он и чуть наклоняется. – Наверное, с самого начала. Детство у Юлия было не самым счастливым. Его бросили в больнице и отдали в детский дом. Где ему приходилось выживать. Порой совершать жестокие поступки.

По его лицу заметно. Тот еще бандюган.