Тем временем к стенам подступилась и тяжёлая осадная «артиллерия» тварей — «жабы» и «драконы». По стене ударили комки густой слюны, по своим свойствам ничуть не уступающей сильнейшим кислотам. Длинные языки густого тягучего пламени лизнули подножье укреплений.

— Гранаты к бою!

Где-то здесь поблизости должен быть дежурный гранатный подсумок на случай осады… Достать из него тяжёлую и надёжную, как лом, Ф-1. Выдернуть чеку (пока ты в «экзе», разгибанием усиков можно особо не заморачиваться), отвести руку назад…

— Бей!

Бросок, и ребристое яйцо в чугунной скорлупе улетает вперёд, вместе с парой десятков своих собратьев. Секунды, пока горит запал…

Под стенами опорного пункта раздаются множественные взрывы, сливающиеся в один. Осколки полосуют тварей на куски, хотя и не всех — у многих имеется неплохая защита.

Из-за спин штурмовиков начали выдвигаться массивные «быки», создавая живые примёты около стены, а по ним уже готовятся лезть «волки» и «богомолы». Последние особенно опасны — если бетон они могут долбить ещё достаточно долго, то вот даже самую лучшую броню типа «экзы» их клинки прошьют как бумагу…

Со стен летят стеклянные бутылки, разбивающиеся о примёты. В мгновение ока их охватывает жаркое, густо чадящее дымом пламя — старый добрый «коктейль Молотова» по-прежнему в ходу. Только теперь им поджигают не фашистские танки, а русских монстров.

Чёрт, ну вроде бы Волна уже достаточно втянулась в бой — пора бы уже и…

Словно в унисон моим мыслям всё пространство перед стенами «сто одиннадцатого» покрывается взрывами и белыми ошмётками разлетающейся плоти. Классика жанра — крепостное минное поле. Что-что, а на взрывчатке в «Сентябре» никогда не экономили. Как, впрочем, и на боеприпасах. Как говорил один мой знакомый — «боеприпасов бывает или мало, или мало, но больше уже просто с собой не унести». Эх, жаль, что нельзя сейчас, как в былые времена, вызвать поддержку с воздуха…

Рядом со мной азартно палил незнакомый «бродяга» в «байкале». Новичок, сразу видно — из автомата лупит длиннющими очередями, да ещё и так размашисто… Неужели новых разведчиков готовят настолько убого? Жуть…

По левую руку от меня хлестнул пучок молний, сметя со стены нескольких солдат. «Байкала», между прочим, тоже. И что самое неприятное — прямо на меня.

Удар полутора центнеров — это, я вам скажу, не шутка. Простого пехотинца вполне могло бы и насмерть зашибить, да и моя «экза» жалобно скрипнула от прилетевшего подарка.

— Живой? — проорал я, перекрывая канонаду сражения.

— Вроде… — голос из внешних динамиков задраенной вглухую «экзы» оказался глухим и тихим. Но зато он был, этот самый голос.

Значит, живой. Но уже не боец — такой разряд гарантированно садит батареи экзоскелета в ноль. Ну, ничего, братан, полежи-ка пока, отдохни.

Так, ну и что за тварь нас так приложила? «Черепаха», да. Где? Ага. Ещё жива? Почему? А, ладно…

Схватил одну из двух лежащих поблизости труб одноразовых РПГ.

«Муха»? Пускай будет «муха» — нам не «абрамсы» подбивать, «черепахе» и этого с лихвой хватит.

Откинуть крышку, выдвинуть трубу, взвести рычаг, поймать в прицел здоровенную бронированную тушу…