Да, за пределом памяти, если верить топографии Преисподней (предизнанки), находится Лета. На берегах ее растет мак. На берегах ее царит забвение, прозрачность которого передается миру, вовлеченному в его игру, путающую одно с другим, времена и намеренья, слова и молчанье, - открывающее прозрачность отсутствия каких бы то ни было масштабов - здесь "это" одновременно "там", "сейчас" - повсеместно "потом" или "уже всегда тогда". Воды Леты ничего не отражают - это то место, locus classicus - где миф о Нарциссе, искушаемом вожделением другого в самом себе, прекращает быть источником света в зеркальных анфиладах человеческого я9. Вглядываясь в истоки, память входит в интимнейшие и темнейшие отношения с Забвением, представляющим ей ее ее же смертью. Можно вообразить некую улыбку, которую столь легко принять за загадочную гримасу... - но откуда же взяться боли?

И тут становится понятней завершение фрагмента с золотой пластины вопрос полный недоумения, поскольку вопрошающий в спрашивании-ответе о своей двойственной природе, тем не менее, подтверждает свою принадлежность Небу, Дионису, Трансгрессии, Забвению, Поэзии - то есть, телу языка, речи, подвергшемуся растерзанию, расчленению Титанами, Мимезисом, уловившем его в лабиринт зеркала, в лабиринт логики, управляющей отражением (вт/тв-орением), иными словами тем, что видится всегда основанием искусства речи - "слово передает, слово повторяет, слово отражает" и так далее - мир ли вещей, внутренний ли, переживаний или же мир идей... Нет смысла продолжать список того, что по мнению критики "отражает" или "отображает", вместе с тем присваивая, слово... Не присваивает, но отслаивает от восковой таблицы памяти-основы то, что по определению не имеет значения и следа, то, что является в собственном исчезновении.

____________________ 9 Память - зеркало - титаны - разорванный, расчлененный Дионис, etc. Однако Ночь привечает и этот безмолвный шорох. Ночь, как и поэтическая речь безначальна и потому преступает, стирая любое возможное ее толкование, свой язык, свою речь, свое намерение, свое сейчас, свою память. Растрачивая все это в собственном исчезновении, поэзия не имеет ничего,

лишь

"... горсть бормотанья влаги,

черепков игра,

приговорить способная рассудок

паденьем, случаем

к нескованному чуду,

где вспять немыслимо.

И где одновременно

движение смывает без конца

как дрожь, недвижные пределы наважденья,

и, наконец, где легкий спутник твой,

вожатый линии, обутый в крылья,

подобно вскрику в утренних ветвях

качнется тростником

и прянет вдруг во мрак, не просеваемый пока глазами

(зрачки обращены которых вспять,

материю понудив углубляться,

собой являя складку бытия)

"омой же молоком меня,

как мороком потери тело флейты звук отмывает

от дыханья,

пропущенным в ни-что сквозь тесное зиянье:

омой же молоком... как вымывает

сознанья сито мерная молва",

и вот когда, как пляшущее семя

в путях бесцельного огня тебя покинет спутник,

равнодушный к знанью,

не в силах более пытать

рассудок монотонным снисхожденьем,

ты дом увидишь.