Сбитая с толку, Алиса опустила руку с баллончиком. Там, среди деревьев, «метроном» выглядел подозрительным чужаком. Ходил по низине кругами, как по асфальту, и палка эта еще…
А теперь в его образе не осталось ничего угрожающего. Мужчина и в самом деле выглядел точь-в-точь как учитель начальной школы.
«Простите меня, я о вас…»
– Вы знаете, я, наверное, пойду, – сказал «метроном». Коснулся своей шляпы кончиками пальцев, подмигнул. – Напугал вас нечаянно – вы уж простите, честное слово, не хотел. Теперь вроде все хорошо, вот и славно. Пора мне домой, карту рисовать. В понедельник урок уже, надо успеть подготовиться. До свиданья, хорошего вечера вам!
– И вам, – автоматически откликнулась Алиса.
«Метроном» повернулся и принялся подниматься по склону. Алиса какое-то время провожала его взглядом, а затем посмотрела на баллончик в руке. Надо же… чуть не прыснула в хорошего человека.
«Уберу-ка я его куда подальше, – решила она, – а то так и в Кирилла, чего доброго, пшикну».
Она потянулась рукой к сумочке… и тут чьи-то пальцы оплели ее запястье, намертво стиснули его. Закричать Алиса не успела: вторая ладонь уже залепила открывшийся было рот.
– Как вовремя, – в мягком, чуть хрипловатом мужском голосе явственно слышалось удовлетворение. – Поговорили и быстренько разошлись, молодцы. Хотя это и не ваша заслуга – вы же не знали, что время настало. Что ж… тем лучше. Добрый знак.
Время приближается. Ровно час до момента. Он не важный, не главный – он единственный.
Все хорошо. Все готово. И она – тоже готова. Сидит, ждет.
Какие большие глаза… Боится. Но глупостей не делает. Понятливая. Это хорошо.
Зеленое, голубое и алое.
Скоро.
Скоро. Скоро. Скоро.
Волнуюсь. Как все пройдет?
Каждая встреча – единственная. Это праздник. Это вдохновение. Это жизнь.
Жизнь состоит из встреч. Таких, как эта.
Ровно час до момента.
Начинаю готовить переход.
Кирилл подошел к турникету, за которым находилась кабина водителя, и через лобовое стекло посмотрел вперед. Там все оставалось таким же, каким было последние несколько минут. Сам троллейбус и стоявшие перед ним автомобили едва ползли вперед. Пробка пестрой змеей разноцветных машин тянулась к эстакаде над Волоколамкой, забиралась на нее и, чуть изгибаясь, исчезала за поворотом – там, где начинался спуск к туннелю под каналом имени Москвы.
Затор стал для Кирилла сюрпризом. В восьмом часу вечера, по направлению в центр – и встали? Ерунда какая-то.
«Опаздываю…» – в который уже раз подумал он.
На дорогу пешком от остановки до их с Алисой местечка Кирилл отводил себе минут двадцать. Исчезни пробка даже прямо сейчас, это уже не спасло бы ситуацию. То, что вовремя прийти не получится, он понял еще минут десять назад, после чего отправил Алисе сообщение, прикрепив к нему снимок пробки. Ответа до сих пор не было.
«Надулась уже…»
Кирилл вздохнул. Ну разве он виноват? Разве он виноват в том, что тут, откуда ни возьмись, пробка возникла? Но поди растолкуй это Алисе…
Троллейбус едва заметно качнулся и встал. Кирилл снова взглянул на пробку, пытаясь понять, едут ли хотя бы там, впереди? На какой-то миг в сердце вспыхнула надежда: он увидел, как машины, стоявшие на эстакаде, тронулись с места и исчезли за ее изгибом. Но, приглядевшись, Кирилл понял, что это был мираж – подсознание выдало желаемое за действительное.