Ранним утром - еще только начинало светать - его разбудили петухи, начавшие утреннюю перекличку.

Вернувшись домой, Ахмед Шахбазлы    показал сыну привезенный молоток и сказал, что хочет повесить его на входной двери.

- Зачем это нужно, отец? - пожал тот плечами.- У нас на двери прекрасный звонок с мелодичным звоном. Нас засмеют соседи.

- Пускай   смеются.   Вызови,   пожалуйста,  плотника.

- Разреши мне, по крайней мере, отникелировать молоток. Он ведь ржавый. Неудобно вешать на дверь...

- Нет,- прервал его отец.- От ржавчины я его очищу, а никелировать не стану. Он мне дорог такой, как есть. Этого молотка касались руки наших дедов. Пока я жив, молоток будет висеть на двери. А потом - как знаете... Захотите оставите, не захотите - выбросите... Это уж ваше дело.

Молоток, очищенный от ржавчины, занял свое место на двери профессорской квартиры, вызвав удивление соседей и всяческие пересуды. С того дня Ахмед Шахбазлы перестал пользоваться звонком. Возвращаясь домой, он брал молоток и тихонько стучал по железному диску, вделанному в дверь: тук-тук, тук-тук... Глядя на деда, и старший внук Мехман таким же образом давал домашним знать о своем приходе. Старику это очень нравилось.

Тук-тук... тук-тук... Требовательно стучал молоток: откройте дверь, люди! И Ахмед Шахбазлы спешил в прихожую и отворял дверь внуку. И ему казалось, что рука внука в эту минуту касается не просто куска железа, выкованного когда-то безвестным кузнецом, а ощущает тепло родного очага.